repubblica indipendente

PER AIUTARE HAITI

2010-01-14T21:19:00.002+01:00

LA REPUBBLICA IN DIPENDENTE HA CAMBIATO SITO

2009-11-23T21:48:00.002+01:00

CARI CONCITTADINI

IL NUOVO LINK DELLA

"REPUBBLICA INDIPENDENTE"

DA OGGI E':

www.repubblicaindipendente.wordpress.com

vi aspetto di là.

Un abbraccio.

CHIANTI

2009-11-20T22:17:00.004+01:00

E' giunta la sera, calata la notte.
I pensieri ormai vagano spersi
nell'ombra viscosa del tempo.

Senza colore. Solo nel grigio,
nel bruno del sangue,

sfioriscon le stelle del cielo di notte.

E' notte. E' finita la sera.
Il silenzio alle stelle
innalza una muta canzone.

Solo il rosso brilla
tra i fuochi di festa
nella notte di sangue.

Il fiume denso. Confuso,
il fumo alto. La vita, ormai,
conclude il suo viaggio.

La macchina, la leva, il vapore,
mostri fumanti e affamati
divorano, a quest'ora, il pasto ferale.

L'umile bestia è asservita.,

doma al mostro impietoso.

Singulta la povera ombra.

Nulla sazia la belva che rugge,

e alto l'urlo ferino si leva.

Mentre oscura è sparita, Selene.

Silenzio di morte, irreale.

Silenzio. Singhiozza il turbine

del vasto mantice che soffia.

Silenzio spezzato dai canti.

Inni di folle si levano. Peana.

Urla di morte. Pianti. Lamenti.

Le folle non son che umili masse.

Dolenti offerte al tempio trionfante.

Carni alla belva. Sacrifici di sangue.

Pianti di madri. Urla d'infanti.

Carni straziate a passo trionfale.

Una folla s'avanza all'ultima meta.

Il mostro si erge, si eleva.

Poi rutta le vampe

sul popolo in marcia.

Il puzzo d morte

si eleva. Si erge

il canto di morte.

A passo trionfale

corron le folle

al Gorgo trionfante.

Cosa resta di loro?

Un suono, un sorriso,

un sogno mai domo.

Un riso, una donna,

un bacio. Promesse.

Un seno. Carezze.

Dei figli. Un futuro radioso.

Un mostro. La fame.

La morte. Un sogno negato.

La ruota si gira, si volta.

La notte si oscura.

Si spengono gli astri.

Si posa Selene.

Si oscura ogni varco.

Si spegne ogni sogno.

E' notte. Col sonno,

il rosso del sangue

è confuso col chianti.

NASCITA DI VENERE

2009-11-18T21:05:00.003+01:00

di Pierpaolo Pasolini
ALLA BANDIERA ROSSA


Per chi conosce solo il tuo colore,
bandiera rossa,
tu devi realmente esistere, perché lui
esista:
chi era coperto di croste è coperto di
piaghe,
il bracciante diventa mendicante,
il napoletano calabrese, il calabrese
africano,
l'analfabeta una bufala o un cane.
Chi conosceva appena il tuo colore,
bandiera rossa,
sta per non conoscerti più, neanche coi
sensi:
tu che già vanti tante glorie borghesi e
operaie,
ridiventa straccio, e il più povero ti
sventoli.

La vita del poeta è una vita speciale.

Il poeta può essere un cantante, oppure un vero poeta che scrive poesie.

Il poeta usa usa le parole perchè sente il bisogno di dire agli altri quello che ha dentro.

Lo fa perchè ha un bisogno egoistico di dire. Ha lo stesso bisogno che hanno i bambini di dire.

Perchè dire significa usare un potere magico, il potere di dare vita alle cose.

Lo facevano anche gli antichi, e continuano a farlo ancora gli sciamani.

Gli antichi, gli uomini primitivi, per esempio, quando disegnavano le immagini di caccia sulle pareti delle caverne davano vita reale alla caccia, alle prede, ai pericoli, alle speranze.

Gli sciamani quando recitano le loro formule magiche mettono in movimento energie invisibili che compiono l'effetto richiesto.

Dare il nome ad una cosa significa trarla fuori dal nulla in cui era nascosta. Vuol dire farla esistere.

Il poeta questo fa.

Trae fuori dal nulla confuso, indistinto, dal magma caotico che c'è nell'animo dell'uomo e da vita alle cose dei poeti.

Le cose dei poeti sono i sentimenti.

Le parole dei poeti traggono fuori dal nulla confuso i sentimenti che abitano nella terra del caos che deve essere esplorata dentro l'animo umano.

Le parole dei poeti danno forma e contenuto e sostanza ai sentimenti dell'uomo.

Senza i sentimenti l'uomo sarebbe ridotto a mera materia, di poco più elevata del vivere istintuale delle bestie grazie al lume della razionalità.

Ma tutto sarebbe vano, senza direzione, senza scopo, senza meta.

Se un poeta non avesse coniato il sentimento dell'amore l'amore non esisterebbe.

Se un poeta non avesse usato quella parola non sarebbe potuto neanche esistere una Croce, un religione, una società, una famiglia, una coppia, un figlio.

Ci sarebbero solo branchi, stormi, mute, greggi, mandrie, sciami...

Non che a tutto questo possa mancare la bellezza.

Ma la bellezza sarebbe solo un vuoto contenitore esteriore.

Niente a che vedere con la realtà che c'è dentro "le parole".

Le parole sono pietre.

Le parole scavano nel legno dell'esistenza le forme della vita di ogni uomo.

Le parole dei poeti hanno la magia di rendere vero, sperimentalmente vero, il peso di quelle pietre.

Le parole dei poeti non sono neanche soggette alle regole del tempo.

Come le parole di Pasolini.

Non solo le sue parole erano pietre.

E non solo le sue parole davano vita e forma ed esistenza a qualcosa che confusamente già esisteva nella società, nell'animo degli uomini, già nel 1958-1959, quando furono scritti i versi dedicati alla bandiera rossa.

A rendere quei versi al di fuori da ogni dimensione del tempo degli uomini è la loro precisione profetica, la certezza di esistere, la loro assolutezza nell'essere veri.

I poeti possono vedere cose che noi esseri normali non potremo mai vedere.

I poeti sanno usare i colori. E alle volte sono veri pittori.

Era un poeta Pasolini. Come era un poeta Botticelli.

La vita reale, la materiale esistenza, il destino di passare su questa terra appartiene tanto ai versi sulla bandiera rossa quanto alla meravigliosa vergine che sta compiendo il suo primo viaggio per raggiungere questa terra, sul mare di Cipro.

Quella meravigliosa vergine sarà per sempre Venere, resa reale ed immortale nell'attimo stesso della sua nascita dall'arte del pittore.

Reale, vera, concreta è la Venere che nasce dai versi di Rilke, con cui chiuderò queste considerazioni.

Così, vera, vera poesia è quella di Pasolini che ha visto il dolente sventolio dei sentimenti dei più deboli, attaccati, abbracciati ai loro miseri stracci, come si trattasse di un gonfalone nobiliare al quale sacrificare la propria misera esistenza.

di Rainer Maria Rilke:

La nascita di Venere

In quell'alba (trascorsa era la notte
piena d'orgasmi, d'impeti e di grida)
il mare ancora si sconvolse. Urlò.
E come l'urlo si richiuse lento,
giù dai pallidi cieli mattutini
nel muto abisso celere piombando -
il mare generò.

Al primo sole scintillò di ricci,
ribalenò l'immenso equoreo pube.
Candida, in sé rattratta, umida ancora,
fuor dalle spume una fanciulla emerse.
Come la foglia verde appena messa
freme, si stira e languida si svolge,
così, per entro la frescura intatta,
nella fievole brezza del mattino,
a poco a poco il corpo suo si schiuse.

Fulgidi risalirono i ginocchi.
Sfere di luna, parvero: sommersi
nei nebulosi margini dell'anche.
L'ombra arretrò; scoprì gli agili stinchi.
Si protesero i piedi; e furon luce.
Come nel sorso palpita la gola,
ogni giuntura palpitò. Fu vita.

Entro il calice alcionio era quel corpo
come in mano di bimbo un fresco pomo;
e nel piccolo stimma a mezzo il ventre,
accogliersi parea tutta la tenebra
di quella immensa chiarità vivente.

Sott'essa risalìa, fievole e chiaro,
l'arco dei lombi, il flutto; e ricadeva,
ruscellando sommesso, a quando a quando.
Di luce intriso, non ancora ombrato,
come d'aprile macchia: di betulle,
si palesava ignudo il caldo pube.

Quindi si bilanciò la svelta linea
delle morbide spalle, equilibrata,
su lo stelo del corpo, che, diritto,
vibrò come zampillo. Alto, ricadde,
con lento indugio, nelle braccia lunghe,
precipitando in gonfie onde di chiome.

Il volto trapassò, piano, dall'ombra
del suo scorcio reclino, ecco, alla luce.
Eretto fu. Sott'esso, rilevato,
si conchiuse del mento il tondo giro.
Ma poi che il collo dardeggiò, vibrando
come uno stelo fervido di linfe,
anche le braccia s'agitaron tese,
colli di cigni all'erma sponda aneli.

Ed ecco: all'improvviso entro la grigia
alba sopita delle membra, corse
la prima brezza: un timido respiro.
Nel più sottile rameggiante intrico
delle trepide vene, un sussurrìo
flebile si levò: frusciò, sovr'esso,
il primo alacre scorrere del sangue.
Quindi, la brezza rinforzò. Fu vento.
Con tutto il fiato si gittò per entro
gli acerbi seni. Li gonfiò compresso.
Candide vele ricolme di spazio,
trassero, quelli, il lieve corpo a riva.

Ed approdò, la Dea.

Dietro di lei che per i lidi nuovi
- rapido il passo - procedea, balzarono
tutto il mattino i fiori e gli alti steli:
ardenti ed ebri, quasi appena dèsti
da una notte d'amplessi.
Ed ella andava,
velocemente lontanando in corsa.

Ma nell'ora più calda - a mezzo il giorno
anc&oaute;ra il mare si sconvolse, urlando.
Un delfino gittò; dai flutti stessi,
porpora enorme: esanime, squarciato.

IL GIOVANE CRISTO

2009-11-16T20:57:00.002+01:00

Le porte fra alte nubi bianche si aprirono d'improvviso.

I cardini stridettero mentre i battenti di cui non si vedeva la sommità si muovevano lentamente.

Il pennacchio di nebbia che avvolgeva la sommità del monte ebbe un tremito, come scosso da una folata di vento impetuosa.

I cupi avvoltoi neri e le maestose aquile che di solito si dividevano i pendii del monte si alzarono in volo spaventati.

La bocca che si spalancò sulla sommità del monte era pronta ad ingoiare il visitatore.

Sembrava che un'emozione senza tempo si diffondesse per l'aria improvvisamente fattasi fremente. Ed era come se una forza incontrollabile le imprimesse una compressione soffocante.

Era come se l'energia che solitamente teneva l'atmosfera rarefatta attaccata alle pendici del monte avesse in un istante centuplicato la propria potenza.

Qualcosa di insondabile stava per accadere.

Qualcosa che apparteneva alla storia di tutti i tempi stava per manifestarsi.

Qualcosa che era stato già scritto nel libro della natura stava per rendersi manifesto.

Da quella bocca spalancata si dipartiva una lunga lingua tortuosa che univa la cavità che dava nella gola del monte alla pianura vasta e calma come un lago incantato.

E su quella lingua morbida e delicata come un tappeto di nuvole si muoveva lentamente un corpo dal passo dolente.

Con passo esitante quel corpo ferito compì l'eterno percorso che univa la piatta distesa della terra abitata dagli uomini alla sommità del monte più alto.

Era il passo di chi portava sulle spalle un peso insostenibile.

La schiena, piagata dalle sferzate di mille dolorose umiliazioni, era curva, come gravata da qualcosa di insopportabilmente doloroso.

Era un corpo esile, dai capelli ancora schiaffeggiati da quell'alito di vento improvvisamente sfuggito alle viscere del monte.

Il giovane che si approssimava a portare il passo oltre la soglia di quella nera voragine aveva la carnagione scura.

Aveva i segni di innumerevoli ferite sulla fronte, come di mille spine appuntite premute a forza sullo spazio largo che sovrastava gli occhi dolci e tristemente socchiusi.

Aveva la barba incolta, disordinata, le vesti stracciate, la pelle bruciata dal sole. Le mani erano piagate. Il costato spezzato da un'orrida ferita provocata dalla punta di un ferro da battaglia. I piedi trafitti da piaghe che ancora sanguinavano. La bocca arsa da una sete inappagata. Il respiro spezzato dall'intrusione della morte nelle vene immortali del Figlio del Dio.

Vi fu un momento in cui tutti gli esseri del creato stettero in spasmodica attesa che quell'ultimo passo venisse compiuto.

Il piede del giovane si poggiò sull'ombra provocata dalle grandi porte che ancora lentamente stavano richiudendosi .

L'ombra del capo reclinato da un lato era ancora appiattita sul fianco del monte appena al di fuori della soglia che delimitava l'ingresso a quell'antro senza tempo.

D'un tratto sparì del tutto. Era finito lo scorrere del tempo del dolore.

Il Figlio del Dio discese una ripida scala di gelido marmo nero.

E poi alzò al suo Padre gli occhi accecati dalle lacrime.

Quando gli sguardi si congiunsero, come si uniscono quelli di un amorevole Padre al cuore dell'unico amato Figlio, un lampo di luce saldò quell'istante di vita eterna.

Una musica di mille tonanti cascate si alzò a suggellare il suono del loro muto colloquio.

Il dolore che aveva scosso il copro terreno del giovane era impresso ancora nelle sue membra e nella sua anima.

Il dolore, che non era stato provocato dalla tortura cui era stato sottoposto quel copro di carne immortale, era il dolore delle ferite incurabili inferte alla sua bontà infinita.

Era emigrato dal più profondo Paradiso. Era stato inviato dal Padre.

Aveva viaggiato su un oceano sconfinato di acqua e di sabbia.

A bordo della sua esile mandorla di luce eterna aveva navigato incerto sulle correnti incontrollate dei sette mari della Terra.

Era stato mandato su quel piccolo pianeta pallido per cercare l'uomo, per fargli dono della bontà del Padre suo.

La sua Natura divina, la stessa Natura senza tempo ed incorruttibile di cui era formato il Padre suo, era stata infusa nel fango con cui erano stati impastati i primi uomini sul minuscolo pianeta disperso nell'immenso universo.

Era stato mandato a consolare i suoi fratelli che appesantiti dalle colpe della fragile esistenza umana sudavano ogni giorno sotto al sole della Terra.

Quando era arrivato nella città del tempio aveva cominciato a predicare.

Aveva cercato i suoi fratelli per consegnare loro quel dono così generoso.

Aveva sorriso a tutti coloro che lo avvicinavano ed aveva diviso il poco pane che portava con sè con i sacerdoti che avevano voluto interrogarlo.

Gli avevano fatto tante domande. E lui aveva sempre risposto con sincera devozione.

Gli avevano additato una croce di legno come simbolo della fede che l'uomo nutriva per il Dio di tutti i tempi.

Era salito, dopo l'Osanna del popolo e il discorso del console in tunica rossa, su quella strana croce posta sulla cima del basso colle morbido come una mammella.

Era stato bastonato, fustigato, lasciato senz'acqua e senza pane. Era stato venduto, rinnegato, condannato e sacrificato.

La missione era quasi compiuta.

Il sangue gocciolava dalle ferite che erano state aperte nelle sue tenere carni che non conoscevano la colpa.

Quando nelle sue vene non restò che l'aria secca del deserto e nella sua bocca altro che l'arsura della morte che decompone la materia, il suo corpo si staccò dal povero legno.

E la Croce restò nuda, allibita, attonita, schiacciata dal peso della solitudine della Vita che se ne va.

Anche il Figlio del Dio sentì un peso nel cuore. La solitudine della Vita che se ne va.

Era stato un viaggio breve, in quel mondo di povere creature senza speranza.

Era stato un viaggio in un mondo nel quale le creature non avevano saputo riconoscere il richiamo di quella parentela di sangue.

Adesso, con lo sguardo immerso in quello del Padre, pangeva.

Pensava alle povere creature perdute sotto il peso di quella solitudine che non avevano saputo sollevare.

Pensava che il prossimo viaggio doveva essere fatto per portare la Speranza a quel mondo senza luce.

Pensava che il suo sangue avrebbe potuto donare la vita a quel legno della Croce senza gemme infisso nella nuda terra del colle.

Pensava che quelle gemme miracolose avrebbero potuto ridare il sorriso alle creature disperate che popolavano la terra.

IL CINQUE DICEMBRE IN PIAZZA

2009-11-14T17:41:00.005+01:00

Anche la "repubblica indipendente" aderisce alla richiesta dei blog di restituire la libertà all'Italia.

Non si può non essere in piazza il 5 dicembre per dire "BASTA" alla vergognosa compagnia di guitti, nani e ballerine che si è installata a Roma.

Basta alla "razza padana" che si vuole impadronire dell'Italia e che la sta spogliando di ogni dignità.

Basta !

E' un appello a tutti gli uomini di "buona volontà", agli "eroi normali", che vivono, faticano e lottano tutti i giorni.

E' un invito a tutti quelli che credono ai valori civili, all'impegno per un'ITALIA buona.

E' il momento di dire BASTA !

http://noberlusconiday.wordpress.com/adesioni/

CANZONE A MNEMOSYNE

2009-11-12T21:27:00.006+01:00

Ho sollevato il sudario.

Bellezza, puoi muoverti.

Ho sollevato il sudario.

Ho aperto le tue bende.

Puoi aprire la bocca

Puoi allargare i polmoni.

Puoi ancheggiare libera, ora.

Puoi annusare la vita.

Masticarla.

Come un aspro stelo verde

di fiore selvatico.

Il tuo pallore è un raggio di luna.

Sui tuoi occhi appoggio un bacio.

Lieve, muovo la lingua

sulle tue gelide

labbra rosse.

Leggero, il mio sorriso

illumina i tuoi occhi.

Opachi.

Immobili.

Secchi.

Il freddo della morte

non corre nelle tue vene.

Sei viva, amica.

Puoi alzarti, tenera dea.

Guardati intorno.

Non senti il profumo

dei funghi d'autunno?

Stringimi, amica Bellezza.

Stringimi.

Fino a spezzarmi il respiro.

Dammi un pò

del tuo gelido cuore.

Amica.

Parlami.

Non lasciare che il vuoto

silenzio della notte profonda

riverberi l'eco

della mia povera vita.

Chi spezzò il tuo stelo,

amica tiepida,

fu un mostro senza anima.

Chi bevve la tua vita

di pura rugiada

fu un pipistrello senza calore.

Chi violò il tuo profilo perfetto,

con indegna mano di peccato,

delle tue dolci parole.

Rivelami il segreto,

amica, degli dei

che non furono invidiosi.

Amica perfetta.

Baciami.

GRIDO VERSO ROMA - Garcia Lorca - filmato

2009-11-09T09:18:00.006+01:00

Eccolo, alla fine, il grido di Lorca.

Ho provato a dargli una cornice di immagini.

Tempo speso: molto.

Risultato: ?

Con questo chiudo il tema di questi meravigliosi versi del poeta. Mi sono rimasti nell'anima, oltre che nel cuore.

La suggestione delle parole, della voce di Massimo Popolizio è stata grande.

La poesia, si sa, è fatta per essere letta ad alta voce. Per essere ascoltata.

Tutti i grandi poeti hanno voluto dare con la voce la giusta intonazione ai sentimenti colati nei versi che gli uscivano dal cuore.

Oggi, nel mondo reso vero solo dalle immagini delle tivvù, che relegano nell'opinione, nella favola, quello che non è colto dalle immagini elettroniche trasmesse via etere, o cavo, se volete, amici, il suono della voce che alza verso il cielo fa ancora più impressione.

Il suono dei versi di Lorca, così possenti e dolorosi, si alza come un immenso grido verso il cielo.

Si alza come le guglie di una cattedrale.

Si alza e riempie le volte acute col suo eco grave.

Sovrasta le statue, le nuvole, gli angeli e giunge diritto nelle orecchie di ...

Non ho il coraggio di scriverlo.

So che i versi del "Grido" sono duri, cattivi, dolenti, arrabbiati.

So che quei versi cantano la rabbia dei diseredati più che la mansuetudine dei beati.

So che le gerarchie dovrebbero sentirsi rabbrividire sentendo quell'urlo salire al cielo così profondo e commosso.

Ma so che il vero è vero, comunque, sempre, ad ogni costo.

So che quei versi non gridano il falso.

Quei versi non alzano le lodi alle Santità voltate dall'altra parte.

Non cantano la gloria delle volte dei templi chiusi per chi soffre o è dimenticato nel dolore.

So che quel "grido" riempie le cupole, rimbomba sotto gli absidi, si stende lungo le navate, si avvinghia alle colonne... e rabbrividisce quando viene lambito dagli stucchi e dagli ori.

So che quel "grido" si propaga sopra la terra, scavalca ogni frontiera e raduna tutti i deboli, i poveri, gli affamati, gli assetati, i sans papier, i clandestini, i raminghi, gli esuli. Quelli che cercano un lavoro, che rovistano tra le immondizie, che dormono per strada, che vivono di elemosina. E quelli a cui vengono rubate tutte le speranze, che nascono senza un presente, che devono vivere senza un futuro.

Lo so, lo so, tutto questo.

Lo so.

E so che, quando ho sentito quella voce imprecante alzarsi e lanciare alte le più terribili maledizioni, quando sono stato scosso dall'urlo di quella verità, in quel momento ho visto le fondamenta dei templi scosse dal vento della poesia.

Si, senza commettere la colpa della violenza e senza compiere il peccato della prepotenza, l'uragano dei sentimenti del poeta ha alzato, viva, la più alta preghiera al Dio di tutti gli uomini.

VENT' ANNI DOPO

2009-11-09T08:21:00.011+01:00

Dopo i "tre moschettieri", Dumas pubblicò la continuazione delle avventure di D'Artagnan e dei suoi amci.

Vent'anni dopo.

Questo era il titolo.

E lo stesso titolo, oggi, di questo post viene usato per dire che vent'anni sono passati dalla caduta del più famoso di tutti i muri di segregazione.

A Berlino, vent'anni fa si compiva un miracolo.

Il miracolo della caduta di un impero fondato sul sangue e sulla sopraffazione degli individui.

Il miracolo della caduta di un impero accadeva, per la prima volta nella storia del mondo, sotto gli occhi attenti delle telecamere.

Il miracolo della caduta di un impero fondato sulla repressione e sulla follia della massificazione totalitarista.

Il miracolo della caduta di un impero, che prodigiosamente prendeva forma agli occhi del mondo senza richiedere l'ultimo, più amaro, tributo di inutile sangue, di vano sacrificio.

Vent'anni dopo.

Cosa è accaduto in questo lungo intervallo di tempo, senza muro?

La risposta è una risposta triste.

Sembrava si dovesse aprire, vent'anni fa, un'epoca di libertà, di prosperità, di benessere, di giustizia, di progresso...

Vent'anni fa erano queste le speranze e le ragioni per le quali i popoli dell'est avevano spinto con la forza dei cuori e delle mani contro quel muro di 155 chilometri, fino ad abbatterlo, che avevano cavalcato i cavalli frisia di filo di ferro arrugginito fino a domarne l'oppressiva resistenza.

Nel nome delle libertà, della prosperità, del benessere, della giustizia, del progresso, l'intero occidente aveva aiutato i fratelli orientali a spingere forte, per abbattere quella offensiva barriera fra gli uomini.

Vent'anni dopo.

Cosa è accaduto in questo lungo intervallo di tempo, senza muro?

Nessuna promessa è stata mantenuta.

Nè la libertà, nè prosperità, nè il benessere, nè la giustizia, nè il progresso sono stati dati agli uomini resi uguali dalla caduta di quel muro.

Ormai a tutti gli uomini è apparso chiaro che il suono delle parole può sembrare epico anche quando non lo è veramente, ed è risultato evidente che le gesta che a volte sembrano eroiche possono, invece, nascondere la triste verità della sconfitta.

In questi venti anni gli uomini hanno visto, finalmente, che la libertà di cui si parlava, allora, con enfasi ed accoramento, non è una libertà per tutti.

Hanno potuto vedere gli uomini dell'Europa che era comunista che la libertà dell'occidente è un bene che si compra al mercato del profitto, che viene razionato e che è assicurato solo ai pochi che hanno un alto reddito per pagare.

Non si è liberi di lavorare nel proprio paese.

Non si è liberi di vivere dove si vuole.

Non si è liberi di pregare il dio che si ama.

Non si è liberi, infine, neanche di essere uguali.

In questi venti anni gli uomini che appartenevano all'Europa comunista hanno visto che la prosperità che si sbirciava di là dal muro, nelle grasse vetrine dei negozi d'occidente, non è una prosperità per tutti. La prosperità è una merce che si vende al mercato dei ricchi, che non viene distribuita a tutti e che è garantito solo agli speculatori che stabiliscono il prezzo da pagare.

La prosperità non garantisce a tutti il lavoro nel proprio paese.

La propserità non consente di vivere dove si vuole.

La prosperità vuole stabilire il dio da pregare e lo stile di vita da tenere.

La prosperità, infine, ha reso gli uomini meno uguali di vent'anni fa.

In questi venti anni gli uomini che venivano dall'est hanno visto anche che il benessere di cui sentivano un gran bisogno, allora, è una trappola, uno specchietto per le allodole. Nei paesi dell'occidente il benessere non è assicurato a tutti. E neanche il lavoro è garantito a chi ne ha bisogno. E anzi, il benessere e il lavoro sono merci che i mercanti d'occidente vendono per guadagnarci il massimo profitto.

Il benessere non ce l'hanno i bimbi che muoiono di fame.

Il benessere è esposto come una merce rara solo nelle vetrine dei negozi per i ricchi.

Il benessere è il soggetto di un'immenso spot di pubblicità per essere venduto in cambio dell'anima di chi lo vuol comprare.

In questi venti anni gli uomini che avevano attraversato quel muro hanno visto che anche la giustizia può essere bugiarda. Hanno visto che gli uomini d'occidente non hanno uguali diritti davanti ai tribunali o nella distribuzione della ricchezza. Si può essere condannati, mentre si viene scossi dai morsi della fame, per il furto di una mela. Oppure si può essere assolti, mentre si gode la carezza di eleganti abiti di sartoria, per le alchimie mal riuscite di una speculazione del mercato.

La giustizia distingue i poveri diseredati dai ricchi speculatori.

La giustizia non garantisce che un povero riceva il soldo per calmare la sua fame.

La giustizia non impedisce che si perda la dignità stendendo la mano per chiedere l'elemosina.

E alla fine, gli uomini che avevano conosciuto la belva infame del comunismo sono arrivati. E così hanno potuto vedere, con gli occhi sgranati dalla meraviglia, che il progresso è una favola in cui non crede più nessuno. Gli uomini da questa parte del muro muoiono dalla paura di perdere le loro sostanze. Gli uomini d'occidente sono così egoisti da mangiarsi il mondo senza lasciarne una fetta ai loro stessi figli. Gli uomini dell'ovest non riconoscono i propri fratelli quando tornano dal mare e non ricordano i propri padri quando sono partiti a bordo di miserabili piroscafi.

.... Io, io posso ricordare (mi ricordo)

In piedi accanto al Muro (accanto al Muro)

E i fucili spararono sopra le nostre teste

(sopra le nostre teste)

E ci baciammo,

come se niente potesse accadere

(niente potesse accadere)

E la vergogna era dall'altra parte

Oh possiamo batterli, ancora e per sempre

Allora potremmo essere Eroi,

anche solo per un giorno ....

http://www.velvetgoldmine.it/testi/Heroes.html

Ecco.

Vent'anni dopo possiamo contare altri muri.

I muri della vergogna.

Il muro che gli Ebrei di Israele stanno alzando contro i miserabili di Palestina. I "giusti", le vittime dell'Olocausto, non hanno più alcuna pietà dei loro confratelli.

Il muro che gli Stati Uniti stanno alzando contro gli immigrati del sud delle Americhe. Gli eredi dei santi "Pellegrini", i pronipoti dei predatori europei, non hanno più alcuna pietà dei propri confratelli.

I muri.

Ancora.

Il muro di Ceuta, il muro spagnolo, nella terra d'Africa, che protegge i ricchi uomini d'occidente dalle invasioni delle vittime della miseria nera, che chiedono di sfuggire allo strazio della fame e della sete.

Il muro coreano, immobile frontiera lunga chilometri e chilometri che divide il mondo che corre da quello che resta fermo, ingessato.

Il muro di Cipro, quello che separa la terra natale di Venere Afrodite, la perla di tutte le isole, dalla terra conquistata come colonia dai discendenti di Odisseo pellegrino dei mari.

Muri, altri muri, si alzano.

Illusione.

Illusione che possano restare come perpetua barriera.

Illusione che la dissoluzione delle cose non ne mangi le fondamenta e non ne polverizzi la materia.

Illusione.

Illusione, quella di vent'anni fa.

Illusione che abbattere quel muro significasse, ormai, non innalzarne mai più.

Illusione.

FAVOLE MODERNE

2009-11-05T21:21:00.010+01:00

IL DESTINO...

http://www.babbe.it/opere/storiacontro28.jpg

Piccola favola

"Ahi!" disse il topo, "il mondo diventa ogni giorno più angusto. Prima era così ampio che avevo paura, continuavo a correre ed ero felice di vedere finalmente a sinistra e a destra in lontananza delle pareti, ma queste lunghe pareti si corrono incontro l'un l'altra così rapidamente che io sono già nell'ultima stanza, e lì, nell'angolo, c'è la trappola nella quale cadrò". - "Devi solo cambiare la direzione della corsa", disse il gatto e lo mangiò. F. Kafka

LA SPERANZA...

http://2.bp.blogspot.com/_vaXUruXsufA/SDaO9E51_tI/AAAAAAAAAwk/E2hYAp4fNQU/s1600-h/nz37A PI6.jpg

Il mio desiderio più grande è vedere un topo che mangia vivo un gatto. Prima, però, dovrebbe anche giocarci abbastanza a lungo. Elias Canetti

................................. l'amorale ............................

segue.. GRIDO VERSO ROMA (F. G. Lorca)

2009-11-03T21:37:00.005+01:00

Il Grido di Garcia Lorca verso Roma è una poesia davvero amarissima, cara Paola.

Ho pubblicato questo urlo della coscienza perchè...

Sono andato a passeggio, domenica mattina, girando per le stradine di Roma tra il Colosseo e i Mercati di Traiano, alle spalle dei monumenti più famosi della città.

Mi piace quella zona, di piccole viuzze, scalinate, stradine con i palazzi d'epoca, ricoperti d'edera, che in questa stagione è quasi rossa, più che verde. Cariatidi affaticate reggono i balconi dei palazzi dei nobili dei secoli d'oro della città, mentre la torre delle Milizie fa l'occhiolino alla torre di Marchione appoggiata al palazzo del Grillo.

Lì di fianco, a pochi passi dalla casa che ospitò il famoso comico Ettore Petrolini, reso celebre - o che rese celebre, chissà - da Alberto Sordi, ci sono i resti ancora vigorosi delle colonne del tempo di Artemide, le piazze dei fori di numerosi imperatori romani e la magica residenza dei Cavalieri di Rodi, l'ordine cavalleresco che resta oggi ancora vivo. Residenza che ha non solo la magia di essere edificata sopra le mura ancora robuste di una chiesa costantiniana, ma anche quella di avere un balcone, una terrazza, che affacciano direttamente sulle porte della Storia, mentre un moncone di scalinata si sporge verso il tempo che non tornerà più, lanciando dall'ultimo scalino l'incantesimo che porta il giorno he stiamo vivendo indietro, più indietro di quanto i nostri sensi possano immaginare...

Ecco, me ne andavo a passeggio così, sbirciando le dritte colonne di candido marmo che sporgono dal pavimento dei secoli, neanche si trattasse delle magnifiche gambe atletiche di qualche ballerina impegnata nel valzer delle ore... me ne andavo a passeggio così, con la macchina fotografica in mano e l'auricolare nelle orecchie.

Poesia, ispiravano quelle strade, quelle pietre, il marmo incorrotto dal tempo. Poesia ascoltavo dalla cuffia del walkman.

Poesia. La poesia della Città Eterna negli occhi, la poesia di Lorca nelle orecchie...

Poi, risalito dalla salita del Grillo, per non voltare dalla parte che conduce, a pochi passi, all'ufficio dove trascorro i giorni della settimana lavorativa, non amo passare lì davanti, quando è festa, quando non si lavora, per non girare da quella parte, sono salito per la piazza del Quirinale, davanti al palazzo della Consulta, di fianco alla fontana dei magnifici Dioscuri che accompagnano i cavalli di candido marmo ad abbeverarsi. E buttavo, così, passando, uno sguardo nel cortile della Consulta, piantonato da n milite un pò annoiato, era giusto, di domenica mattina. E mentre andavo avanti, crogiolandomi al sole tiepido della mattinata autunnale, accarezzavo con gli occhi i giardini del Quirinale ornati dallo splendido piumaggio del corazziere di guardia, avevo nelle orecchie il Grido verso Roma.

Il pensiero, passando davanti a quell'immensa piazza sporta su uno dei panorami più belli di Roma, mi è andato ai fasti papalini che i Dioscuri per qualche secolo avevano vegliato di lì. Alle processioni di fedeli della sacra pantofola che accompagnavano la sedia gestatoria portata a spalla dai nobili delle Palle Nere e che di lì entravano nel portone oggi ingresso del Colle più alto di Roma. Pensavo alle cappelle cardinalizie arricchite da affreschi e dipinti. Ai cenotafi di marmo pregiato. Alle opere delle mani dei più sommi maestri d'arte che il genio italico ha saputo donare alle schiere di papi e cardinali che hanno abitato il palazzo di Monte Cavallo. Ho pensato all'oro e a tutti i reliquiari preziosi che adornano ancora oggi soffitti, pareti ed altari delle baroccherie ecclesiastich. Ori, argenterie, preziosi cristalli, gemme pregiate, che invece di regalare sollievo a chi patisce la fame, restano lì inerti, a rinverdire le glorie terrene nei secoli dei secoli.

Amen.

E mai un urlo mi è sembrato più chiaro, più preciso, più puntuale dei versi di Federico Garcia Lorca. Di questi versi.

Le sue parole, mi sono sembrate subito chiare. Il suo bisogno d'amore per gli uomini di tutto il mondo, le sue maledizioni contro chi doveva gridare al mondo intero "amore, amore, amore...", ed è invece restato cieco. E sordo. E muto. Il suo pianto, ha lacrimato dentro di me. La sua rabbia, il suo livore, la sua disperazione, il suo dolore, la sua sofferenza, il suo terrore, la sua sorpresa, il suo trasalimento, la sua incomprensione, il suo rifiuto, la sua denuncia, la sua compassione, le sue parole, i suoi versi, la sua poesia, il suo grido verso Roma, sono esplosi dentro di me. E mai, mai, mai, la rassegnazione.

Quei versi mi sono sembrati chiari, naturali, puntuali, tempestivi, diretti al giusto bersaglio.

Avrei voluto pubblicare sul blog la recitazione di Massimo Popolizio, che con la voce rotta dall'emozione recitava i versi di Federico. Ma non ci sono riuscito ed ho dovuto ripiegare sulla versione scritta.

Ci proverò ancora, come ci ho provato ieri sera, perchè l'emozione della recitazione è stata davvero grande, e magari, se riesco, aggiungerò anche qualche immagine.....

GRIDO VERSO ROMA - Garcia Lorca

2009-11-02T21:34:00.010+01:00

http://personal.telefonica.terra.es/web/medicina/Federico_Garcia_Lorca.html

Mele leggermente ferite da sottili spadini d’argento
nuvole strappate da una mano di corallo che porta sul dorso una mandorla di fuoco
pesci di arsenico come squali
squali come gocce di pianto per accecare una folla
rose che feriscono
e aghi installati nei tubi del sangue
mondi nemici e amori ricoperti di vermi
cadranno su di te. Cadranno sulla grande cupola
che unge d’olio le lingue militari
dove un uomo orina su una splendente colomba
e sputa su carbone masticato
circondato da migliaia di campanelli.
Perchè non c’è più chi divida il pane e il vino
nè chi coltivi erbe nella bocca del morto
nè chi apra i lini del riposo
nè chi pianga per le ferite degli elefanti
Non c’è altro che un milione di fabbri
che forgiano catene per i bambini che verranno.
Non c’è altro che un milione di falegnami
che fanno bare senza croce.
Non c’è altro che un affollarsi di lamenti
che si aprono le vesti in attesa del proiettile.
L’uomo che disprezza la colomba doveva parlare
doveva urlare nudo fra le colonne
e farsi un’iniezione per prendere la lebbra
e piangere un pianto talmente terribile
da sciogliere i suoi anelli e i suoi telefoni di diamante.
Ma l’uomo vestito di bianco
ignora i misteri della spiga
ignora il gemito della partoriente
ignora che Cristo può dare ancora acqua
ignora che la moneta brucia il bacio prodigioso
e da il sangue dell’anello al becco idiota del fagiano.
I maestri indicano ai bambini
una luce meravigliosa che viene dal monte;
ma quel che giunge è un raduno di cloache
dove urlano le oscure ninfe del colera:
I maestri indicano con devozione le enormi cupole suffumicate;
ma sotto le statue non c’è amore,
non c’è amore sotto gli occhi di cristallo definitivo:
L’amore sta nelle carni lacerate della sete,
nella capanna minuscola che combatte con l’inondazione;
l’amore sta nei fossi dove combattono le serpi della fame,
nel triste mare che culla i cadaveri dei gabbiani
e nello scurissimo bacio pungente sotto i guangiali.
Ma il vecchio dalle mani trasparenti
dirà: amore, amore, amore,
acclamato da milioni di moribondi;
dirà: amore, amore, amore,
fra i drappi frementi di tenerezza;
dirà: pace, pace, pace,
fra il brivido dei coltelli e meloni di dinamite;
dirà: amore, amore, amore,
finchè le labbra gli diventeranno d’argento.
Intanto, intanto, ahi!, intanto,
i negri che portano via le sputacchiere,
i ragazzi che tremano sotto il terrore pallido dei direttori,
le donne affogate in olii minerali,
la folla di martello, di violino o di nuvola,
dovrà gridare anche se le romperanno la testa contro il muro,
dovrà gridare di fronte alle cupole,
dovrà gridare pazza di fuoco,
dovrà gridare pazza di neve,
dovrà gridare con la testa piena di escremento,
dovrà gridare come tutte le notti insieme,
dovrà gridare con voce così straziata
finchè le città non tremino come bambine
e spezzino le prigioni dell’olio e della musica.
Perchè vogliamo il nostro pane quotidiano,
fiore d’ontano e perenne tenerezza sgranata,
perchè vogliamo che si compia la volontà della Terra
che dà i suoi frutti per tutti.
Postato in Paola Turci il Ottobre 23rd, 2008

GRAZIE PAOLA

MATTICOMIO

2009-10-30T20:57:00.006+01:00

E' un piccolo regalo che mi sono fatto e che faccio a tutti voi, amici concittadini.

Ho cercato, in questi mesi, di arricchire le mie pagine con delle immagini che dessero più forza al senso, al sentimento, di quello che volevo dire.

Parliamo un attimo, allora di quello che volevo dire.

Il blog della "repubblica indipendente" è un blog anomalo, forse.

Non sono pagine di giornalismo, nient'affatto.

E neanche di un diario.

Non ho parlato dei miei fatti personali, della mia vita quotidiana, dello scorrere dei giorni, lento o implacabile che fosse il suo ritmo.

Rifletto "ad alta voce" su questo tema perchè, insieme al regalo, ho voglia, forse ho proprio bisogno, di capire meglio questa esperienza di comunicazione "virtuale" che assorbe tempo ed energia al mio vivere e che, imprevedibilmente, è entrato nella mia quotidianità in modo quasi dirompente.

Voglio capire meglio. E cercare di essere coerente con il me stesso che mi spinge, giorno dopo giorno, a continuare questo esperimento senza rete, senza progetto, spontaneo.

La "repubblica indipendente" è nata da un moto dell'animo, da una ribellione, da una forma di protesta "per esclusione" nei confronti della realtà di quell'altra repubblica quella italiana, nella quale vivo, quasi ospite, mi sembra di poter dire, ogni giorno.

"Nacqui" italiano. Ma, ad un certo punto, arrivato nel mezzo del mio cammino di vita, forse avendo già superato abbondantemente quel mezzo cammino, guardandomi intorno mi sono trovato in un Paese con il quale, potevo dire, "condivido le origini; condivido il passato", per ragioni di evidente sincronia cronologica.

Ma non potevo dire più, stando ai quello che sentivo dentro, che con quel Paese "condivido il presente", vista la distanza fra il sentire comune mio e quello degli abitanti dell'altra repubblica.

"Costruisco il futuro", poi, un proposito, un impegno, una vita, un quotidiano, un essere, nei quali si confondono il desiderio di fuga, o di esilio, se si vuole dire così, verso un "altrove" più ... pulito ed il "fare" quotidiano naturalmente proiettato a costruire un futuro migliore.

Questi erano i miei sentimenti, le mie intenzioni, quando ... ho fondato la "repubblica indipendente".

In che modo il blog, in questi mesi, ha risposto ai miei sentimenti?

Nei post, nelle pagine che in questo anno e mezzo si sono accumulate sul blog, ho sempre cercato, ma non sempre ci sono riuscito, di sovrapporre due livelli di comunicazione.

Il primo. Di carattere più "civile", "politico" (civico, nel senso che deriva da cives, cittadini. E Politico da polis, città). Insomma, un livello ri racconto, se posso definirlo così, che voleva far emergere, descrivendoli direttamente, i valori, le virtù - chiamiamole pure alla maniera dei grandi filosofi greci - che i cittadini della "repubblica indipendente" reputano importanti.

Il secondo livello è stato meno facile da comprendere, almeno per me.

I racconti, le pagine, i tentativi di fare poesie, erano, certo, dettati da un desiderio, dalla voglia di far parlare, di mostrare, di illustrare, di esprimere, ed anche di esporre, con un pizzico più o meno evidente di "vanitas", il mio mondo interiore.

E c'è stato anche un periodo nel quale il quotidiano ha sopraffatto completamente ogni tentativo di ... "volare alto". Ma sono stati giorni difficili, anche tristi, nei quali la realtà delle occasioni "ineluttabili" ha prevalso su tutto. Se non fosse stato così, in realtà, non si sarebbe realizzato l'ineluttabile che c'era in quei giorni dolorosi.

Mi sono interrogato sul significato di questo secondo livello di comunicazione (non è un bel modo per definirlo, ma non ho trovato di meglio). Non capivo. Non ne capivo la coerenza con l'idea di "repubblica indipendente" che c'era all'inizio.

Ma poi ci sono riuscito. Ho compreso.

Accanto a questa voglia di essere autore delle mie favole, mi sono reso conto che, comunque, quelle storie erano sempre, quasi sempre, si, a soggetto "civile" o "politico".

Non parlavo in modo privato dei fatti che mi accadevano ogni giorno, in un modo o nell'altro, che entravano nella mia vita.

No.

Si trattava, sempre, quasi sempre, di un racconto diretto ai concittadini. Politico, in questo senso. Un modo di esprimere i miei sentimenti, nel quale però, i sentimenti, la mia vita, le mie sensazioni, i miei pensieri erano un modo, il modo, il mio modo, di testimoniare direttamente, attraverso ciò che accade nella vita di tutti i giorni, i valori, i princìpi, per i quali io vivo. E per i quali, in fondo, combatte la sua piccola - per me grande - battaglia politica questo blog.

Mi sono interrogato sul nome del blog.

"Repubblica indipendente".

Sul suo significato.

Quello che voleva essere per me. Prima di tutto per me. E poi per gli amici che sono passati da queste pagine.

Il suo significato era appunto quello che ho detto sopra.

Ho messo in "piazza", diciamo così, me stesso, fino a metterci la faccia - nel senso della foto, che però è la mia rappresentazione più "fisica" possibile, in questo mondo virtuale - e l'ho fatto per evitare di essere un grillo parlante, un finto maestro, incapace, peraltro di dare qualsivoglia insegnamento a chicchessia.

Io, che vivo guardando il lato di dietro della realtà, il lato che normalmente resta nascosto. Che nessuno cerca. Io, che cerco di "capire". Io, che per ogni risposta non so dare altro che nuove domande.

Io, che sono così, e così, peraltro, in maniera gentile, non provocatoria, nè mai violenta, io ho cercato di dare, attraverso questa esperienza che ha superato, ormai l'anno e mezzo di vita, alcune immagini al mio mondo, che è, anche, in parte, il mondo della "repubblica indipendente".

Immagini.

Adesso si sta aprendo un'altra "stagione". Nei post sono entrati i video di Youtube e qualche timido tentativo di costruire piccoli video, montati per immagini, con foto scattate direttamente da me.

E' una prova, un esperimento.

E non so dire se è riuscita, perchè è ancora in corso.

Non so dire neanche se riesce a dare il senso di quello che ho dentro.

Nelle pagine dei post fino all'estate, sapevo muovermi abbastanza bene. Sapevo, pur nei miei considerevoli limiti, tirare fuori ed esprimere più o meno chiaramente quello che avevo dentro.

Con questo nuovo tentativo sto ancora provando.

E' soprattutto un gioco.

Un gioco di cui non conosco le regole e di cui non so prevedere i risultati.

E se gioco vuole essere - per me la componente gioco, l'autoironia, l'anti-serietà è importante per non prendermi sul serio, perchè so che non posso prendermi sul serio, io che vivo (felicemente) di tentativi - e se gioco vuole essere allora giochiamo insieme, cari concittadini.

Vi regalo un piccolo montaggio delle immagini che hanno dato colore e sentimento alle pagine del blog finora.

Non sono tutte. E c'è qualche doppione. Sono quelle che ho salvato nella memoria del computer.

Ma sono un bel vestito da Arlecchino.

Un bel rutilare di colori e di forme. Di volti e di disegni. Di linee e di curve. Di colori e di ombre.

Che sembrano messe lì da un bambino disordinato. Oppure da un matto spericolato. Ma giammai pericoloso.

Ecco, fra i due, ho scelto, per montare le immagini l'aiuto del matto.

O dell'asino, se preferite...

Che in certe situazioni è lo stesso...

la musica del video è di Ascanio Celestini. Grazie a lui.

POESIA - FILOSOFIA

2009-10-28T21:51:00.007+01:00

... Senza parole...

L'oggi è in queste immagini.

In queste immagini senza colore, di sapore amaro, col gusto acre delle lacrime...

L'oggi è in queste parole.

Nelle parole di Eduardo.

Deve passare la nottata.

...'Adda passà a nuttata...

Napoli è la metafora dell'Italia perduta.

Sono illusi, lassù, a Milano, se pensano di essere diversi.

Napoli è l'immagine dell'Italia.

Napoli è l'immagine di Milano.

L'immagine dell'oggi.

Napoli è una città che sa dare le parole all'Italia intera.

A Milano si parla solo l'idioma di Napoli.

Se si perde Napoli, si perde l'Italia intera.

Se si perde per sempre Napoli, si perde l'Italia per sempre.

Sono illusi, lassù.

A volte basta uno sguardo soltanto per capire.

Basta solo uno sguardo per capire che è nato un bambino nero.

Napoli, città infernale.

Napoli. Milano.

COLYSEUMS

2009-10-26T17:53:00.005+01:00

Acciaio,

ferro,

cemento.

Vi penso,

incorrotti dal tempo.

A voi è affidata

l'imperitura resistenza

la volontà dell'uomo,

il desiderio di vittoria,

sul tempo

e la natura delle cose.

Roma,

Caput Mundi,

Eterna Città.

Mai si consuma

la tua avvenente bellezza.

Venne affidata

alle forme rotonde

della tua eterna

architettura

il compito immane,

dell'uomo,

di vincere il tempo.

Di natura oltraggio.

Tu,

mondo antico,

primordiale genitore,

parli la lingua delle cose.

Nei templi,

e nei teatri,

respiri ancora

il nostro presente.

Nelle case per gli dei

vivi.

E nei templi dell'arte.

Forme,

strutture,

viventi scheletri

di ferro.

Lanciate quelle dita,

protese, disperate,

erose dagli anni,

al cielo,

misericordioso.

Chiedete conforto,

voi,

figli di Efesto.

Ferro,

metallo,

cemento polveroso.

I vostri arti spezzati

stridono,

penetrando

nell'eterna costrizione

delle forme terrene.

Lanciate il vostro urlo,

un grido disperato,

quando, consumati,

cedete alla sconfitta.

Ruggine.

Ineluttabile.

Amorevole,

una mano,

d'uomo divina,

saprà sfiorarvi,

con delicata carezza.

E donarvi,

per sempre,

il meritato riposo.

Solo resterà,

nel grigio,

sotto l'attonito

cielo di piombo,

rimbombante,

lo stridore dell'urlo.

Lacerante.

Materia corrotta.

Uomo perduto.

parole ed immagini by pierperrone

music by weather report

... QUANDO...

2009-10-23T20:22:00.005+02:00

Quando c'erano le barricate in piazza io ero piccolo.

Mio padre era molto severo. Era un carabiniere

permanentemente in servizio. Ed io non protestavo.

Non capivo, quando c'erano le barricate. Tremavo.

Quando c'erano le barricate sulle strade io avevo paura.

Non capivo. Avevo paura perchè mio padre era laggiù.

Le barricate, mio padre, le viveva allo stadio. Piangevo.

Non capivo, quando si picchiavano, allo stadio. Pregavo.

Quando c'erano i banchi nelle aule io ero cresciuto.

Mio padre era molto severo. Ma era un padre

amorevolmente apprensivo. Ed io non studiavo.

Non capivo, quando c'erano le lezioni. Giocavo.

Quando c'erano le lezioni in classe io avevo paura.

Il professore insegnava. La storia correva impazzita,

tutto d'intorno. Cambiava il paesaggio, sorgevan città.

Non capivo, quando le case crescevan nel prato. Giocavo.

Quando catturavan lo spazio le nostre astronavi,

io crescevo. Il professore insegnava. Mio padre,

allo stadio, prendeva le botte. Io avevo paura.

Io imparavo che le città rubano spazio alla vita.

Quando eran le pistole a cantare io ero accecato.

Tremavo. Mio padre. Lo stadio. La folla. La nebbia.

Lacrimogeni. Bastoni. Pistole. Catene. Il vento

dormiva. Il professore. La classe. La scuola.

Quando c'eran gli esami l'aula magna era chiusa.

Io viaggiavo. I treni erano sporchi e l'aria era calda.

Il capotreno in divisa inseguiva i suoi sogni. Io

mi costruivo una vita, tra treni, esami ed économia.

Quando c'erano i festival rock io ero piccolo e sordo.

Dure chitarre. Come cannoni. Io guardavo solo i dischi girare.

Giravano i film con scene di vita. Fiorivano i giovani.

Ed io correvo. Sui treni. Sognavo lontane città.

Quando il tempo correva io gli correvo incontro.

Felice. Impaurito. Incosciente. Ignorante.

Nudo. Felice. Giovane. Sordo.

Rincorrevo il mio tempo. Un'età. Maturità.

Ora io ho tutto. Il tempo. L'età. La maturità.

Ho anche la laurea. Una famiglia. Mio figlio.

Gioia. Felicità.

... ...

Ma mi mancano i giorni. Mi mancano i banchi.

Mi mancano i treni.

Mi manca poi tanto, quella grande paura.

... INTRECCI

2009-10-20T20:57:00.010+02:00

Ogni tanto mi ronzano per la testa strani intrecci, imprevedibili associazioni fra ... personaggi.

Per esempio, da qualche anno mi piacerebbe approfondire un qualche comune legame che ha unito la vita di alcuni scrittori. Veri campioni della letteratura mondiale...

Heinrich von Kleist, impiegato ministeriale, al Ministero delle Finanze, a Berlino. Morto suicida, accanto all'amica Henriette Vogel, malata di tumore.

Franz Kafka, impiegato dell'Ente contro gli infortuni di Boemia, a Praga. Morto di tubercolosi, in un sanatorio in Svizzera.

Fernando Pessoa, impiegato addetto alle lettere commerciali a Lisbona. Morì per crisi epatica, cirrosi, dovuta ad eccessi di alcool.

Qualche volta dovrò pure dedicarmi a queste vite così meravigliose, che hanno avuto il dono di essere vite di artisti immortali, ma anche vite così dolorose e sfortunate, che hanno conosciuto la malattia atroce, la disperazione terribile e la morte consolatrice.

Un'altra associazione di vite memorabili è tutta al femminile.

Angeli o demoni, si tratta di veri giganti con un'esistenza ricca di fascino, cultura e di incontri favolosi.

Alma Maria Schindler, nota anche come Alma Mahler (Vienna, 31 agosto 1879 – New York, 11 dicembre 1964), è stata una compositrice e pittrice austriaca.

È stata una delle donne più importanti, attive e vitali del XX secolo, moglie di Gustav Mahler, di Walter Gropius e di Franz Werfel, e amante di Oskar Kokoschka. Alma e i suoi numerosi matrimoni sono protagonisti della canzone "Alma" del compositore e comico americano Tom Lehrer.

Alma nel 1909

Aiutata anche dalla sua prorompente bellezza (veniva infatti considerata la più bella ragazza di Vienna), ai primi del novecento vive una giovinezza assai vivace, e ha modo di conoscere i più grandi artisti della Secessione viennese, fra i quali Gustav Klimt, il primo dei suoi prestigiosi e numerosi amanti. Negli anni seguono altre relazioni, le più importanti delle quali con il direttore teatrale Max Burckhard ed il compositore Alexander von Zemlinsky. Nel corso della sua vita avrà esperienze ricchissime e contemporaneamente drammatiche grazie a tre importantissimi matrimoni e alla nascita di diversi figli, alcuni dei quali morti in tenera età.Anna Mahler Schindler era figlia del noto pittore paesaggista Emil Jakob Schindler e di Anna von Bergen. Crebbe in un ambiente artistico molto stimolante, accentuato dal secondo matrimonio di sua madre avvenuto dopo la morte del padre nel 1892 con il famoso Carl Moll, uno dei padri fondatori della Secessione viennese...

Frida Kahlo con il marito Diego Rivera nel1932, foto di Carl Van Vechten
Frida Kahlo, il cui nome completo era Magdalena Carmen Frida Kahlo y Calderón (Coyoacán, 6 luglio 1907 – Coyoacán, 13 luglio 1954), è stata una pittrice messicana.
Frida Kahlo era figlia di Wilhelm Kahlo, tedesco, nato a Baden-Baden da genitori ebrei, emigrato in Messico dall'Ungheria. Fu una pittrice dalla vita quanto mai travagliata. Sosteneva di essere nata nel 1910, figlia della rivoluzione messicana e del Messico moderno. La sua attività artistica ha avuto di recente una rivalutazione, in particolare in Europa con l'allestimento di numerose mostre.
Affetta da spina bifida, che i genitori e le persone intorno a lei scambiarono per poliomielite (ne era affetta anche sua sorella minore), fin dall'adolescenza manifestò talento artistico ed uno spirito indipendente e passionale, riluttante verso ogni convenzione sociale.
Rimase vittima di un incidente stradale tra un autobus su cui viaggiava e un tram, a causa del quale riportò la frattura delle vertebre. Un corrimano le trafisse la schiena, provocandole una forte emorragia. Ciò la segnerà a vita costringendola a numerose operazioni chirurgiche. Subito dopo l'incidente, e dimessa dall'ospedale, fu costretta a mesi di riposo nel suo letto di casa col busto ingessato. Questa forzata situazione la spinse a leggere libri sul movimento comunista ed a dipingere (il padre stesso era pittore). Il suo primo soggetto fu il suo piede che riusciva ad intravedere tra le lenzuola. Da li la scelta dei genitori di regalarle un letto a baldacchino con uno specchio sul soffitto, in modo tale che potesse vedersi, e dei colori; da qui iniziò la serie di autoritratti. Dopo che le fu rimosso il gesso riuscì a recuperare la capacità di camminare, anche se non senza dolori che sopporterà a vita. Portò i suoi dipinti a Diego Rivera, illustre pittore murale dell'epoca, per avere una sua critica. Rivera rimase colpito dallo stile moderno della giovane artista tanto che la trasse sotto la sua ala e la inserì nella scena politica e culturale messicana.
Divenne un'attivista del partito comunista messicano cui si iscrisse nel 1928, partecipò a numerose manifestazioni e nel frattempo si innamorò di colui che era stata la sua "guida". Infatti nel 1929 il 21 agosto sposò Rivera, che era al suo terzo matrimonio, pur sapendo dei continui tradimenti a cui andava incontro. Lei, dal canto suo, fece lo stesso anche con esperienzeomosessuali.
In quegli anni al marito Rivera furono commissionati alcuni lavori negli USA, come il muro all'interno del Rockefeller Center di New York, o gli affreschi per la fiera internazionale di Chicago. A seguito dello scalpore suscitato dall'affresco nel Rockefeller Center, in cui un operaio era chiaramente raffigurato col volto di Lenin, gli furono revocate tali commissioni. Nello stesso periodo di soggiorno a New York la Kahlo rimase incinta, per poi avere un aborto spontaneo a gravidanza inoltrata a causa dell'inadeguatezza del suo fisico a sopportare una gestazione. Ciò, ovviamente, la scosse molto. Quindi decise di tornare in Messico col marito.
I due decisero di vivere in due case separate collegate, però, da un ponte, in modo da avere ognuno i propri spazi "da artista". Nel 1939 però, i due divorziarono a causa del tradimento di Rivera con la sorella di Frida.
Risposò Rivera nel 1940 a San Francisco. Da lui aveva assimilato uno stile volutamente naïf che la portò a dipingere in particolare piccoli autoritratti ispirati all'arte popolare e alle tradizioni precolombiane. La sua chiara intenzione era, ricorrendo a soggetti tratti dalle civiltà native, affermare in maniera inequivocabile la propria identità messicana.
Il suo cruccio maggiore fu quello di non aver avuto figli. La sua appassionata (e all'epoca discussa) storia d'amore con Rivera è raccontata in un suo diario. Ebbe - dicono le cronache - numerosi amanti, di ambo i sessi, con nomi che, neanche all'epoca, potevano passare inosservati come quelli del rivoluzionario russo Lev Trotsky e del poeta André Breton. Fu amica e probabilmente amante di Tina Modotti, militante comunista e fotografa nel Messico degli Anni venti.

Lou von Salomé
Lou von Salomé, anche nota come Lou Andreas-Salomé (San Pietroburgo, 12 febbraio 1861 – Gottinga, 5 febbraio 1937), è stata una scrittricee psicoanalista tedesca di origine russa. Fu la giovane e affascinante russa, che Friedrich Nietzsche conobbe nel 1882 e che probabilmente lo ispirò a creare le prime due parti della sua opera più importante: Così parlò Zarathustra.
Paul Rée, Nietzsche e Lou Salome
Lou von Salomé nacque il 12 febbraio 1861 a S.Pietroburgo nella famiglia di un generale russo, d'origine tedesca, ma gran patriota. Lou, unica femmina di sei figli, imparò presto in casa francese e tedesco e già a diciassette anni aveva ricevuto una formazione in filosofia, teologia e storia della religione. Conosceva piuttosto bene la letteratura francese e tedesca. Dopo la morte di Nietzsche due donne pubblicarono le loro memorie:Elisabeth Förster-Nietzsche e Lou Andreas von Salomé.
Alcuni chiamarono Lou La Grande Rivoluzione Russa nella vita di Nietzsche. Di lei era innamorato anche il poeta Rilke. Lei elogiava particolarmente il padre della psicoanalisi Sigmund Freud ed era una profonda conoscitrice di Ibsen, Tolstoj, Turgenev, Wagner, ecc. Lei, che fu vergine fino all'età di trent'anni, dopo aver avuto finalmente la prima esperienza intima, scrisse un libro che divenne un vero bestseller nei paesi europei: Erotica.
Si interessò a lungo di psicoanalisi, e rimase a lungo in contatto con i circoli psicoanalitici ed alcuni dei più noti psicoanalisti dell'epoca (tra cuiSandor Ferenczi e Viktor Tausk, con cui ebbe una relazione sentimentale).
Nel 1882, Friedrich Nietzsche, trentottenne, conobbe Lou Andreas Salomé, che all'epoca aveva solo 21 anni. Lou Andreas Salomé voleva costruire una piccola comune intellettuale, una specie di "trinità" filosofica tra lei, Nietzsche e l'amico Paul Rée, di 32 anni. Nietzsche, innamorato della "giovane e affascinante russa", volle sposarla, ma ottenne solo il rifiuto. Deluso nelle sue aspettative, in una grande depressione Nietzsche scrisse la prima parte del libro Così parlò Zarathustra.

Quanta vita, quante storie, quanto amore e quanto dolore hanno attraversato quelle vite, sono sbocciati in quei cuori ed hanno palpitato per quei corpi.
E quanta arte e quanta scienza si sono nutriti di quel cibo angelico.
E la bellezza.
La Bellezza.
L'Assoluta Bellezza.
Acquattata nei loro occhi, pronta a catturare le prede più appetibili, come una divinità insaziabile. Si nutriva del talento e della sapienza degli insetti che, storditi dal profumo ammaliante, ronzavano intorno a quei fiori dalla vita spesso così breve.
Ed il dolore.
Martirio dei corpi.
Depravazione delle menti.

Il destino.
Il Destino.
Era un Destino Assoluto, che non tollerava altro, d'intorno, egoista e prepotente.
Il Destino, che tutto donava e tutto toglieva, capriccioso, inafferrabile...

DIVERTISSEMENT

2009-10-19T22:03:00.003+02:00

da: http://www.nicolaruggiero.it/

A Silvio (Giacomo Leopardi)

Giacomo Leopardi, ovvero anonimo commentatore del blog “Il Gambero Rotto“.

Silvio, rimembri ancora
quel tempo della tua vita iniziale
quando il contante fluiva
nei conti tuoi cifrati e inavvertiti
e tu, lieto e colluso, dal limitare
di legalità uscivi?
T’amavan l’elvetiche
banche, e i tuoi seguaci attorno,
pel tuo perpetuo versamento,
allor che all’opre televisive intento
svelavi assai contento al Gran Maestro
di quel chiaro avvenir che in mente avevi.
Eran gli anni Ottanta: e tu solevi
sì il governo comperare.

Gli studi leggiadri legali
Talor lasciando con le mazzette adatte
che nella repubblica prima
con grand’arte si spandean lievi
e dai cassetti del paterno banco
porgean gli assegni al suon della tua voce
alla laida man veloce
che li infilava nella capiente tela.
Miravi all’etere intero,
alle ville dorate come i tuoi corrotti,
e quinci al Governo da lungi, e quindi al Colle.
Lingua mortal non dice
come fondasti l’impero.
Che stallieri trovavi,
che alleanze ai tuoi albori, o Silvio reo!
Quale allor t’apparì a distante
La ventura di essere imputato!
Quando ti sovvien di cotanta speme
un affetto ti prende
furioso e spudorato
e ti preme d’abolir Magistratura.
O Procura, o Procura!
perché non lasci poi
ch’ella faccia ciò che deve?
Perché cotanto impegni I fidi togati tuoi?
Tu pria ch’egli inaridisse i cerebri
da tutti incoraggiata e spinta,
t’illudevi, o tenerella. E non vedevi
Il fior degli schermi suoi
aggredirti al core.
Le dolci lodi del padan cialtrone
e dei fascisti nostalgici e corrivi;
né teco i Compagni un dì più vivi,
ragionavan d’amore.
Cupo vedo perir fra poco
La libertà ch’è dolce. Pochi anni e poi,
negheranno i suoi la democrazia.
Ahi come, come passata sei,
cara compagna dell’Italia mia,
ora illacrimata speme!
Questo è quel mondo? Questi
gl’impegni promessi ai dementi,
onde firmasti un contratto d’assieme?
Questa la sorte delle italiche genti?
All’apparir del vero
caddero tutt’i pretesti; mentre
con Mafia, Lega e Fascio in mano
l’Italia intera in una tomba ignuda
porterai sì lontano.

IMPERFEZIONI

2009-10-15T21:19:00.004+02:00

Il nome del post è stato profetico.

Si doveva riferire alle imperfezioni che l'occhio del fotografo ha colto girando per la Città Eterna.

Sui monumenti che si ergono a testimonianza della Storia, dell'Arte e della Bellezza, testimonianza della grandezza dell'Uomo restano incrostate le imperfezioni del tempo.

La patina dei secoli, dei millenni dona ai colori quelle sfumature un pò patinate, quello spessore polveroso che lascia sulle dita il segno della materia che si consuma.

Angoli smussati, colonne cadute, volti marmorei sfregiati, figure di quadri ed affreschi sbiadite.

Queste imperfezioni sono come un certificato di garanzia.

Come la firma del regista della storia. Anzi, della Storia.

E l'autografo dei suoi attori e compartecipanti.

Director: God Kronos.

With: Mnemosyne and sons...

Ma sui monumenti della Città Eterna si scorgono anche le imperfezioni provocate dagli uomini, le tracce del tempo presente.

Questi segni sono come le rughe sul volto di una anziana signora.

A volte marcano la sua bellezza, a volte, invece, sono uno sfregio alla sua dignità.

Ma in una passeggiata per le strade di Roma noon si incontrano solo monumenti.

Ci sono cose, case, palazzi, muri, panchine che non appartengono al passato, ma sono la presenza degli uomini di oggi.

E' una presenza inquietante, certe volte. Malinconica, certe altre.

A volte si tratta di una panchina vuota, di una lattina lasciata per strada, di un lampione rotto, di un palo storto.

Sono i segni della vita che scorre.

Male. Verrebbe da dire.

Ma guardando al di sotto di questa corrente che sembra lenta si può sentire pulsare la vita, battere un cuore, inseguire un sogno, intravedere un fantasma.

E poi ci sono gli uomini. Non le folle, le masse, che pure hanno un legame profondo con la città di Roma. E neanche le mandrie di turisti, scaricati da un carro-bestiame in forma di pullman, intruppati in plotoni frettolosi, cotti dal sole rovente o sferzati dalla pioggia battente.

Ci sono fantasmi solitari, ombre che nessuno vede, dei immortali che vengono da mondi lontani e, dato che nessuno più li sa riconoscere, vengono scacciati come intrusi, allontanati come nemici, evitati come appestati.

Qualcuno di questi ectoplasmi ha lasciato il segno delle sue imperfezioni sulla memoria della fotocamera. Sembra di vedere le immagini fotografiche di uno spirito inquieto costretto a vagare sotto il peso di un destino ancora da scrivere, di una fine della storia ancora da decidere.

Le imperfezioni è il titolo di questo gruppo di immagini che il miracolo informatico ha permesso di rubare ad una domenica pomeriggio e di montare in una sequenza che ha del miracoloso.

Tra le imperfezioni cui si riferisce il titolo, titolo profetico, ce n'è una che certo non era prevista. La sequenza di immagini aveva un sottofondo musicale, una vecchia canzone rock molto dura, inglese, dedicata alla storia di un clochard. Aqualung. Jethro Tull. Mi sembrava in tema.

Ma il misterioso mondo dei diritti del copyright lo ha troncato di netto.

Quindi, quelle immagini imperfette, nate imperfette, che hanno per oggetto l'imperfezione delle cose e del tempo, scorrono, imperfettamente, nel silenzio dello schermo liquido sul quale brillano per un attimo per... sparire immediatamente dopo. Imperfetto immateriale, figlio della tecnologia informatica. Imperfetto silenzioso, la cui unica fisicità è data dalle emozioni che si schiudono dentro il cuore di chi guarda. Imperfetta cascata di luce che trabocca attraverso gli occhi e si riversa nell'animo dello spettatore.

2009-10-13T20:52:00.003+02:00

Omofobia, la Camera affossa il testo...

Montecitorio approva la pregiudiziale
di costituzionalità presentata dall’Udc.
Concia furiosa: tradita anche dai miei

ROMA
L’Aula della Camera ha approvato la pregiudiziale di costituzionalità presentata dall’Udc al testo sull’omofobia. Non si procederà quindi all’esame del provvedimento che inseriva tra le aggravanti i fatti commessi «per finalità inerenti (segue)

Non posso che esprimere la grande sofferenza per l'ennesima prova di insensibilità civile e politica delle forze politiche presenti nel Parlamento della Repubblica Italiana.

Il perbenismo ipocrita, il clericalismo di infima qualità, la mancanza di qualunque senso di rispetto per i valori laici della Costituzione di quella Repubblica e di sensibilità umana hanno affossato il pur timido tentativo di dare allo Stato italiano, ai cittadini dei quella nazione, una leggeche condanni i reati a sfondo omofobico.

E' una vergogna!

Nei giorni in cui avvengono con inquietante regolarità ed impunita esibizione feroci e vili agguati ai cittadini gay, nei giorni in cui le strade della città che fu capitale del mondo non sono più sicure, nè lo sono i luoghi di ritrovo dei cittadini che si amano, proprio in questi giorni, ecco il messaggio che lancia la più screditata classe politica d'Europa.

E' infamante per quel popolo continuare a restare in silenzio e succube di una casta di tanta indolente protervia.

E' infamante per quel popolo restare a guardare mentre vengono prostituiti i valori più elementari del rispetto umano, dell'accoglienza, dell'uguaglianza fra gli Uomini.

In quella nazione, il popolo consente che vengano approvate col voto parlamentare leggi razziste contro la solidarietà fra i popoli e fra gli Uomini, che vengano effettuate schedature basate sul principio delle differenze razziali, religiose o culturali.

Il silenzio del popolo italiano diventerà piena acquiescenza verso comportamenti intollerabili in qualunque società voglia definirsi civile.

Alzati Popolo!

Fa' sentire la tua voce!

Te ne prego.

Ti imploro.

Te lo ordino.

Piango, in nome di tutti gli dei, di tutti i popoli e di tutti gli uomini.

Non voglio accomunarmi ad un popolo che resta indifferente.

Voglio tenere alta la differenza fra chi acconsente in ipocrita silenzio che accadano fatti del genere e chi, invece, fa sentire la propria voce, una voce ancora umana e civile.

da: http://paginecorsare.myblog.it/archive/2009/02/18/mio-carissimo-ragazzo.html

Mio carissimo ragazzo

Mio carissimo ragazzo,

questo è per assicurarti del mio amore immortale, eterno per te. Domani sarà tutto finito. Se la prigione e il disonore saranno il mio destino, pensa che il mio amore per te e questa idea, questa convinzione ancora più divina, che tu a tua volta mi ami, mi sosterranno nella mia infelicità e mi renderanno capace, spero, di sopportare il mio dolore con ogni pazienza. Poiché la speranza, anzi, la certezza, di incontrarti di nuovo in un altro mondo è la meta e l'incoraggiamento della mia vita attuale, ah! debbo continuare a vivere in questo mondo, per questa ragione.

Il nostro caro amico mi e' venuto a trovare oggi. Gli ho dato parecchi messaggi per te. Mi ha detto una cosa che mi ha rassicurato: che a mia madre non mancherà mai niente. Ho sempre provveduto io al suo mantenimento, e il pensiero che avrebbe potuto soffrire delle privazioni mi rendeva infelice.

Quanto a te (grazioso ragazzo dal cuore degno di un Cristo), quanto a te, ti prego, non appena avrai fatto tutto quello che puoi fare, parti per l'Italia e riconquista la tua calma, e componi quelle belle poesie che sai fare tu, con quella grazia così strana. Non esporti in Inghilterra per nessuna ragione al mondo. Se un giorno, a Corfù o in qualche isola incantata, ci fosse una casetta dove potessimo vivere insieme, oh! la vita sarebbe più dolce di quanto sia stata mai. Il tuo amore ha ali larghe ed è forte, il tuo amore mi giunge attraverso le sbarre della mia prigione e mi conforta, il tuo amore è la luce di tutte le mie ore. Se il fato ci sarà avverso, coloro che non sanno cos'è l'amore scriveranno, lo so, che ho avuto una cattiva influenza sulla tua vita. Se ciò avverrà, tu scriverai, tu dirai a tua volta che non è vero. Il nostro amore è sempre stato bello e nobile, e se io sono stato il bersaglio di una terribile tragedia, è perché la natura di quell'amore non è stata compresa.

Nella tua lettera di stamattina tu dici una cosa che mi dà coraggio. Debbo ricordarla. Scrivi che è mio dovere verso di te e verso me stesso vivere, malgrado tutto. Credo sia vero. Ci proverò e lo farò. Voglio che tu tenga informato Mr Humphreys dei tuoi spostamenti così che quando viene mi possa dire cosa fai. Credo che gli avvocati possano vedere i detenuti con una certa frequenza. Così potrò comunicare con te.

Sono così felice che tu sia partito! So cosa deve esserti costato. Per me sarebbe stato un tormento pensarti in Inghilterra mentre il tuo nome veniva fatto in tribunale. Spero tu abbia copie di tutti i miei libri. I miei sono stati tutti venduti. Tendo le mani verso di te. Oh! possa io vivere per toccare i tuoi capelli e le tue mani. Credo che il tuo amore veglierà sulla mia vita. Se dovessi morire, voglio che tu viva una vita dolce e pacifica in qualche luogo tra fiori, quadri, libri, e moltissimo lavoro.

Cerca di farmi avere tue notizie. Ti scrivo questa lettera in mezzo a grandi sofferenze; la lunga giornata in tribunale mi ha spossato. Carissimo ragazzo, dolcissimo fra tutti i giovani, amatissimo e più amabile. Oh! aspettami! aspettami! io sono ora, come sempre dal giorno in cui ci siamo conosciuti, devotamente il tuo, con un amore immortale

Oscar

Lunedì sera [29 aprile 1895]
Carcere di S.M., Holloway
(da Oscar Wilde, De Profundis, Feltrinelli)

...CHANGING ONLY A WORD... ONLY ONE...

2009-10-10T15:18:00.006+02:00

Alla radio, in macchina, lungo la grande strada...

Le note escono dagli altoparlanti e riportano indietro l'orologio del tempo...

Scorrono i mesi, le stagioni, gli anni, le età...

Lungo la grande strada sono cresciuti i grattacieli ed i discount...

Al posto degli alti alberi ora puoi trovare il deserto nel cuore...

Alla radio, in macchina, lungo la grande strada...

Le parole sfuggono all'altoparlante e vogliono scappare via lontano...

Scivolano in piazza, sul viale, per la via, verso il ponte...

Al centro della grande piazza si è aperta una voragine...

Al posto della fontana gorgheggiante ora c'è un tunnel nel vuoto...

___________________________________________________________________________

translation from: http://www.dusk.it/Dusk_trselling.htm

Danzando con il cavaliere illuminato dalla luna

(Dancing With The Moonlight Knight)

“Mi puoi dire dov’è il mio paese?”

disse l’unifaun (1) alla persona amata.

“E’ con me!” gridò la Queen of Maybe (2)

- per le sue mercanzie, egli barattò il suo amore.

“Ultima edizione!” strillò una voce tra la folla.

“un vecchio muore!” La nota che ha lasciato era firmata “Vecchio Padre Tamigi”

- Sembra che sia annegato;

vendendo l’Inghilterra alla libbra.

Cittadini di Speranza e Gloria (3),

Il tempo passa – è “ Il momento migliore della vostra vita”.

Piano ora, sedetevi.

Masticando attraverso i vostri sogni di Wimpey (4)

Mangiano senza il minimo rumore;

digerendo l’Inghilterra alla libbra.

Il giovane dice “ti distingui da quello che mangi” – mangia bene.

Il vecchio dice “ti distingui per quello che indossi” – vestiti bene.

Tu sai cosa sei, non ti interessa;

facendoti scoppiare la cintura che è la tua falsità fatta in casa.

Il Capitano conduce la danza per l’intera notte

- unitevi alla danza…

Venite! Finché il Grail (5) tramonterà nella muffa.

Seguite! Finché l’oro sarà freddo.

Danzando con il cavaliere illuminato dalla luna,

Cavalieri degli Scudi Verdi (6) battono il passo e gridano

C’è una vecchia grassona fuori da saloon;

giocando con carte di credito indovina la Fortuna (7).

Il banco è sbagliato fin dall’inizio;

tutte le mani vanno per conto proprio.

Il Capitano conduce la danza per l’intera notte

- unitevi alla danza…

Seguite! Andiamo per una discussione da Tavola Rotonda.

Voi siete lo spettacolo!

Iniziamo con: Tu fai il cavallo a dondolo,

io faccio il pazzo.

Prenderemo in giro il toro

scampanellando dappertutto, ovunque (8).

Venite! Con un colpo di giro del mondo andiamo.

Seguite! Finché l’oro sarà freddo.

Danzando con il cavaliere illuminato dalla luna,

Cavalieri degli Scudi Verdi battono il passo e gridano.

NOTE:

1 - Unifaun: gioco di parole che sta a rappresentare la vecchia Inghilterra storica. Da Uniform = uniforme militare, unicorn = unicorno, faun = cerbiatto o anche fauna in generale.

2 - Queen of maybe: da Queen of May = Regina di maggio che nell’antica inghilterra rappresentava l’inizio della buona stagione e l’augurio di un buon raccolto. Qui è la regina di Maybe = forse.

Oggi la regina di maggio in Inghilterra è usata solo per reclamizzare prodotti, e questa “Regina del Forse” rappresenta l’Inghilterra moderna.

3 - Cittadini di speranza e gloria è il popolo inglese. Dall’inno Land of hope and glory.

4 - Wimpey: doppio significato tra wimpey = famosa società edilizia inglese e wimpy = famosi ristoranti d’hamburger. La pronuncia è la stessa.

5 - Grail: è il calice di Gesù Cristo nell’ultima cena che secondo la leggenda venne portato in Inghilterra alla corte di Re Artù. Rappresenta lo splendore del periodo.

6 - Anche in questa frase viene usato un doppio significato. Oggi in Inghilterra i Green Shield stamps sono bollini-punti premio equivalenti ai nostri punti Star o Mira Lanza.

7 - L’indovina d’oggi non usa più carte da gioco, ma carte di credito per saper dire la fortuna.

8 - Il cavallo a dondolo e il pazzo sono i personaggi della Morris dance, tradizionali danze inglesi.

PER IL DIALETTO NELLE SCUOLE !! VIVA LA CULTURA POPOLARE!!!

2009-10-09T18:41:00.007+02:00

... IN GALERA LI PANIETTIERE...

In galera li panettieri
mò ca s'erano arrecuti,
tutti s'erano resoluti
deventare cavalieri,
in galera li panettieri...
In galera li panettieri
mò ca s'erano 'ngranduti,
nun vedevano li paputi
ca turnavano comm''a ieri,
in galera li panettieri...
In galera li panettieri
se credevano già baroni,
d'affamà la pupulazione
nun se davano penzieri,
in galera li panettieri...
O che spasso che bellu sfizio
quanno venne la giustizia
ca diceva : "mò che ne spieri?"
pava hoggi chello d'ajeri.
in galera li panettieri........

DEDICATO A CHI DA OGGI NON RIESCE PIU' A SORRIDERE

2009-10-07T20:34:00.006+02:00

E' l'ora.

E' l'ora di stabilire la verità.

Si indaghi. Si cerchi pure.

Ci sono momenti in cui l'onore e la dignità

non hanno nè colore nè divisa.

Il bene sta da una parte. Il male dall'altra.

E' l'ora.

E' l'ora di ristabilire la verità.

Si indaghi. Si cerchi pure.

Chi ha urlato tanto forte?

Siamo tutti al suo fianco.

Si alza il vento, tra la gente.

mentre s'avanza il carro del re.

Infuria la tempesta, nelle strade,

mentre corrono a nascondersi

le torme dei cani.

Una chiazza d'olio, uno schizzo.

Scivola, il grande sovrano,

mostrando a tutti

il buco del culo.

«Più in alto la scimmia sale, più mostra il sedere.»

Michel De Montaigne

«Chi troppo in alto sal, cade sovente / precipitevolissimevolmente»

Ludovico Ariosto

MASSE

2009-10-04T12:21:00.003+02:00

La massa è multiforme e multicolore.

La massa fa molto rumore.
La massa, spesso, fa tanta paura.
Ma guardateli negli occhi,

gli uomini che si perdono

nella massa. Quegli uomini.

Sono come gli atomi

di una immensa galassia,

quegli occhi. Guardateli.
Guardateli negli occhi,

quegli uomini.

E scoprirete cosa hanno

nel cuore. Quegli uomini.
Scoprirete se sono disperati.

Quegli occhi. Se sono burattini.

Quegli uomini. Se sono strumento

nelle mani di un boia. Quei cuori.

Vi impressionerete, invece,

quando vogliono fare la storia.

Guardateli. E capirete, così,

se avere avere paura.

Guardateli. E vi sarà chiaro,

anche,

quando sarete una stella.

AGAINST EVERY SEGREGATION WALL

2009-10-02T18:59:00.006+02:00

Francis Bacon.

"Testa di uomo".

1950.

Non sono necessarie le parole.

Le immagini a sè da sole bastano.

Solo una precisazione qui ci vuole.

I muri alzati ogni volta cascano.

Ogni uomo cercò sempre l'altro uomo.

Ma da sempre, quando un muro li sedusse,

Una tempesta, un lampo, un tuono,

Giunse presto, e in rovina li ridusse.

A parte questi versi eccessivamente scolastici di un dilettante come me, voglio dare spazio alle immagini.

Le immagini raggiungono il cuore dal fondo dell'occhio nel quale penetrano.

Anche le parole penetrano attraverso gli occhi, ma fanno un percorso differente.

Le prime, le immagini, aggrappate alla silhouettes delle cose su cui sono modellate, come Ulisse ed i suoi compagni aggrappati alla lana delle pecore di Polifemo, precipitano sul fondo del cuore e lì depositano il loro contenuto di fatti e di sentimenti.

Le altre, invece, le parole, ondeggiano leggere, sospinte dal refolo dei pensieri che sgorgano dal loro significato e, come le foglie sospinte dal vento, è difficile comprendere il punto esatto su cui finiranno per poggiarsi.

Le immagini di questa sera sono dedicate alla lotta contro ogni divisione fra gli uomini.

A volte quel tentativo assume la forma fisica, materiale, concreta, di un muro.

Altre volte, invece, la materiale volontà di rendere gli uomini diversi, assume il carattere etereo delle idee, ma la forza del potere le fa ritornare a terra con uno schianto pesante.

Le idee di razza, di religione, di cultura sono forme leggere, leggiadre, che volano alte, che vengono spinte per ogni dove dal bisogno degli uomini di riconoscersi e di rassomigliarsi.

In ogni dove gli uomini si riconoscono fra di loro se hanno lo stesso colore della pelle o la stessa lingua o se pregano nello stesso modo. Non basta neanche che credano nello stesso dio. E' proprio necessario che preghino nello stesso modo. Ma anche la lingua diversa è un grave ostacolo alla malattia che impedisce agli uomini di riconoscersi se i suoni pronunciati dalla gola, pur essendo ispirati dagli stessi sentimenti, hanno pronunce diverse.

Ma il colore della pelle degli uomini varia a seconda dell'esposizione alle latitudini ed alla longitudine sul pianeta. Ed il nome degli dei, anche se designa divinità del tutto equivalenti, suona diverso da paese a paese, da città a nazione. E la preghiera, in alcuni templi, viene porta al dio inginocchiandosi verso est, in altri casi verso ovest. Ed i suoni che vengono soffiati fuori dalle sistoliche contrazioni dei sentimenti umani, assumono sonorità differenti a seconda dei luoghi e dei tempi.

Ma tutto questo confonde i deboli, gli ignoranti, i distratti.

Le immagini cadono pesanti nel lago della nostra percezione, improvvise, schizzano dappertutto, e provocano quei cerchi nelle nostre coscienze che si propagano fino ai confini più inaccessibili della nostra umanità.

E questo con

IL VOLTO DEL MALE

2009-10-01T21:08:00.004+02:00

Stasera si parla di cose molto serie.

Sono certo che parlare del male, del male vero, del male assoluto, del male dell'inferno, serve a scavare nella memoria di tutti noi. In questo scavo, in questo pozzo senza luce, l'illuminazione viene fornita dalla Conoscenza.

Dalla Conoscenza, non dalla Verità, che quella parola si coniuga al plurale, LE VERITA'.

Una sola Verità è l'assoluto, è l'indiscutibile, è la violenza della sopraffazione.

E per verità si può intendere anche cultura/culture.

Il male assoluto, la sua memoria, la conoscenza riguardo alla sua esistenza, la consapevolezza che può aprirsi la strada dovunque ed in ogni tempo, può essere rappresentato da un volto.

Io penso al volto di una vittima, non a quello del carnefice.

La vittima, il volto di cui parlo è quello di Anna Frank, la vittima forse che più di ogni altra ha già consegnato alla memoria collettiva un nome e cognome.

Adesso, in queste poche immagini dolci e terribili, Anna offre alla nostra memoria anche il suo volto.

Ma il male assoluto ha anche un'altra caratteristica davvero dolorosa.

Il male del demonio è universale.

Aleggia perennemente sul mondo intero. E' pronto a scatenarsi, a provocare i suoi effetti distruttivi contro chiunque e qualsiasi cosa osi porsi come ostacolo sul suo cammino.

Il demonio del male assoluto ha il potere di trasmutare in male altrettanto assoluto ogni Angelo osi attaccarlo per difendere il bene. Non c'è forza della Natura che possa restare immune da questo terribile sortilegio.

Ho trovato queste parole di Elias Canetti che sono state scritte negli stessi giorni in cui il Mondo intero assisteva sgomento e piangente alla lotta senza quartiere fra il Moloch nazista e l'Arcangelo del Bene.

"Agosto 1945

La materia è spezzata, il sogno dell’immortalità infranto, ed eravamo sul punto di renderlo realtà. Le stelle, cui si era vicinissimi, sono ormai perdute. Le cose più vicine e quelle più lontane sono diventate una cosa sola, e sotto quali lampi!

Solo la quiete, la lentezza, sono ancora degne di essere vissute. Ma gli è rimasto poco tempo. Il piacere di volare è stato breve. Se ci fossero anime, questa nuova catastrofe avrebbe raggiunto anch’esse. Non ci si augura neppure che qualcosa ci sia: che cosa, infatti, sarebbe irraggiungibile? La distruzione, certa della propria origine divina, penetra fin nel midollo delle cose, e il creatore schiaccia, insieme all’argilla, la sua stessa mano plasmatrice. Sussistenza! Sussistenza! Indegna parola! Gli alberi erano la più saggia forma di vita e cadono con noi predoni di atomi.

Se sopravviviamo ben altro importerà. Ma il pensiero che forse non sopravviveremo è insopportabile. Ogni sicurezza proveniva dall’eternità. Senza di essa, senza questo splendido senso di una qualche durata, anche se magari non della propria, tutto è insulso e inutile.

Che benedizione che tutto il nostro tempo non sia stato infuocato da quelle possibilità di cui non avevamo sentore! Il paradiso è stato al principio, e ora è arrivato alla fine. Più di ogni altra cosa mi addolora la sorte delle altre creature. Noi siamo così colpevoli che quasi non importa più quel che ci succede. Ormai si può solo dormire per non pensarci. Lo spirito vigile si sente colpevole, e lo è.

La sequenza delle scoperte della nostra storia è di per sé una tragedia. Bastavano alcuni piccoli cambiamenti e tutto sarebbe andato diversamente. Bastavano pochi decenni e certe cose non ci avrebbero più raggiunto. Ovviamente, come ogni cosa, anche questa sciagura ha le sue leggi. Ma a chi interessano ormai le leggi di un mondo che sicuramente non riuscirà a sussistere?

Non è che gli uomini non vedano nulla dinanzi a sé. Ma il futuro è spaccato in due, sarà così, oppure così; da una parte tutta la paura, dall’altra tutta la speranza. Su questo non si ha più modo di pesare, neppure dentro di noi. Futuro dalla lingua biforcuta, Pizia nuovamente in onore.

Detronizzazione del sole, l’ultimo mito valido è distrutto. La terra è divenuta maggiorenne; ora che conta solo su di sè, cosa sarà capace di fare? Fino adesso fu incontestatamente la figlia del sole, dipendente in modo assoluto da esso, incapace di vita senza di esso, senza di esso perduta. Ma la luce è stata detronizzata, la bomba atomica è divenuta la misura di ogni cosa.

L’infinitamente piccolo ha vinto: paradosso del potere. La via alla bomba atomica è filosofica: ci sono vie in altre direzioni, non meno attraenti. Il tempo, oh solo il tempo di trovarle; forse hai perduto quattordici anni in cui ci sarebbe stato qualcosa da salvare. Così nulla ti distingue da coloro che in questi stessi quattordici anni hanno lavorato alla distruzione."

IN BIANCO E NERO

2009-09-29T22:02:00.005+02:00

Per chi cerca emozioni,

una volta di più,

ecco un pezzo di storia

che, in forme diverse,

può tornare anche oggi.

Per chi ha la passione

dei sentimenti civili,

nessun ostacolo mai

potrà arrestarli

sulla libera strada.

Per chi si sente

mancare le forze,

un sorso di fuoco,

che dona calore

al cuore dolente.

Per chi crede, convinto

che il male sia finito

una volta per tutte,

una scena che regala

una forza infinita.

Per chi è senza patria,

inseguito, scacciato,

per chi è respinto, reietto,

un favilla che scalda

il cuore gelato.

Per chi crede, una volta

per tutte, che serva coraggio,

un canto di gloria,

eroi di luce, silhouettes

sbiadite, ricordi di eroi.

Per nostra sorella,

ecco gli eroi di un film

di lotta, che scaldano il cuore,

gelato, in questo

torrido inverno.

UNA RISATA VI SEPPELLIRA'

2009-09-28T21:06:00.002+02:00

Questa serata è dedicata alla comicità che circola nella rete e riguarda la strana situazione che si sta verificando in un paese vicino.

Lì c'è un signore che ha strane idee per la testa, che crede, a 73 anni, di essere forte con le donne come un trentenne, di poter abbindolare un popolo con una storia plurimillenaria, vaccinato da decine di papi, decine e decine di cardinali e addirittura da centinaia di vescovi, che ha visto passare sul suo territorio i re e gli imperatori dell'Europa intera. Quel signore là racconta delle storie incredibili, che se uno di noi le raccontasse a casa o ai colleghi d'ufficio lo prenderebbero per matto.

Prova tu, a dire a tua moglie, dopo averle messo le corna, che si è trattato tutto di un complotto dell'opposizione di sinistra.

Oppure, prova a raccontare al giudice che ti vuole interrogare perchè hai corrotto qualche suo collega oppure perchè hai portato all'estero i tuoi soldi senza aver pagato le tasse, che tutte quelle storie le mettono in giro i comunisti.

Per esempio, prova a dire in giro che le banche italiane sono in mano ai comunisti, come le scuole, gli uffici pubblici, i giornali e le televisioni.

Prova, vedrai che ti prendono per matto, subito.

Prova a dirlo.

Quel signore lo fa, ogni giorno, come un ritornello autistico.

Gli abitanti di quel paese sono davvero molto pazienti e comprensivi. Hanno una pietà verso i malati che comprova a pieno i loro sentimenti cristiani.

Le gesta erotiche decantate, improbabili in un ultrasettantenne consumato dagli anni di vita dissipata, servono probabilmente a dare un lustro di virilità alle serate demenziali durante le quali la corte di nani e ballerine al servizio di quel signore osanna ed inneggia con canti neroniani alle prodezze politico-diplomatiche realizzate durante un'esperienza di governo al limite del delirio.

Nessuno sano di mente potrebbe credere alle sue farneticanti, ossessive, continue, provocatorie manifestazioni di oralità incontrollata. E' convinto, pensate un pò, di essere il migliore, il migliore di sempre. Migliore dei re, dei padri di quella nazione, dei dittatori e dei generali che l'hanno diretta, condotta, portata a braccetto nella storia. E qualcuno l'ha anche portata alla disfatta.

Nessuno potrebbe dare credito ad uno che se non fosse in uno stato di evidente confusione e disagio mentale sarebbe da sottoporre ad un trattamento di rieducazione politica.

Qualcuno dovrà pur dirglielo che i suoi soldatini di piombo combattono contro un esercito di piccoli comunisti di latta, che la sua ora d'aria è finita e deve ritornare in cella a smaltire una sbornia di onnipotenza finita ormai fuori controllo.

Strano paese, quello qui vicino.

Si stenta a credere che tutto questo possa succedere.

Eppure c'è ancora dell'altro, conàti di razzismo, manìe di grandeur alla francese, ostentazione di benessere al di sopra dei propri mezzi, decadenza di qualsiasi forma di valore etico o morale...

Sono finiti nella rete. Povero paese.

Ecco due piccoli esempi. Da cui, naturalmente ci dissociamo. Si riportano solo per dare la notizia.

Tanto, se è vero quel che si sente dire in giro per le strade della capitale di quel paese nostro vicino, quel che si dice accada ogni giorno è solo frutto di una propaganda antinazionale messa su da una opposizione di sinistra e comunista capace di condizionare l'informazione mondiale.