CORPO 

L'Angelo s'inchinò e pianse.

I suoi occhi non avevavano 

mai versato lacrime.

Bruciavano.

Per la prima volta.

Sentiva una fiamma strana

bagnare le sue guance.

La bimba non rispondeva più.

Il silenzio avvolgeva la terra.

Il suo volo si era interrotto.

Gli dolevano le ali,

quello che aveva dentro.

Gli doleva il cuore.

S'inchinò e pianse. L'angelo.

La bimba non rispondeva più.

La pura compagna di giochi immobile,

il silenzio di quel corpo inerte.

Era scosso il suo povero cuore.

Angelo ingenuo, dal cuore infranto.

Si inchinò su quel povero corpo

su quel cumulo umido di terra inerte.

Pianse, lui che non conosceva il dolore.

Lucifero e la sua schiera di angeli ribelli

aveva tradito ed era caduto 

nell'abisso di dolore. E piangeva.

Lui, eterna purezza, amava ancora

la povera bimba.

Tra le sue ali aveva sentito il calore

diventare gelo nelle vene,

silenzio nella bocca,

pallore delle gote.

Inerte quel povero corpo morto.

Anelava la vita. Un respiro ancora.

Un battito di ciglia. Un sussulto.

Al passo della Morte. L'Angelo s'inchinò.

RAINER MARIA RILKE                                           

 Requiem Per un’amica

 Rainer Maria Rilke and Paula Modersohn-Becker

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the art of Paula Modersohn-Becker (Paula, center)

In 1900, Rainer Rilke met Paula Becker in the rural artist colony of Worpswede, Germany
and immediately fell in love with her strength of personality and artistic talent. They were both 24 years old. Though Paula was also drawn to Rilke, she was already betrothed to German painter Otto Modersohn. They were engaged just weeks after she met Rilke who, upon discovering their relationship, rebounded to Paula's best friend, sculptress Clara Westhoff. The two artist couples -- self-named "The Family" for the strong artistic bonds they formed -- both married in the Spring of 1901.
The following December, the Rilkes gave birth to a daughter, Ruth Rilke. The Modersohns, however, remained childless until late 1907. Rainer Maria Rilke found his new life as a father and family man harshly incompatible with his artistic needs. Six months after Ruth was born, he and Clara agreed to live apart. Clara's parents also agreed to take care of Ruth so the two of them could pursue their art. Their little family experienced brief reunions throughout their lives but never remained together. 

http://www.paratheatrical.com/pages/videofilms/gc-rilkepaula.html

 

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Rainer Maria Rilke (1875-1926) wrote "Requiem For a Friend" as a tribute to his good friend, the painter Paula Modersohn-Becker (1876-1907), who suddenly died eighteen days after giving birth to her first child. Rilke wrote it over two haunted nights (October 31 and November 1st, 1908) at his room in the Hotel Biron, Paris, almost a full year after hearing the news of Paula's parting. "Requiem For a Friend" was first published in 1909. This page is posted as part of the Vertical Pool production of "The Greater Circulation", a feature film by Antero Alli incorporating Stephen Mitchell's translation of Rilke's "Requiem" in its entirety.

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Ultima strofa del poema 

da:  http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2008/08/15/rainer-maria-rilke-requiem-per-unamica/

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  Ci sei ancora? In che angolo sei?
Hai saputo così tanto di tutto ciò
e così tanto hai potuto, allorché te ne andasti
aperta a tutto come un giorno che spunta.
Le donne soffrono: amare significa esser soli,
e gli artisti intuiscono talvolta nel lavoro
che devono trasformare quando amano.
Cominciasti entrambi; entrambi sono in ciò
che una gloria ora ti toglie sfigurandolo.
Ah, eri lungi da ogni gloria. Eri
inappariscente; avevi sommessamente raccolto in te
la tua bellezza come si tira dentro
una bandiera al grigio mattino di un giorno feriale,
e volevi null’altro che un lungo lavoro -
che non è compiuto, tuttavia non compiuto.
     Se ci sei ancora, se in questo buio
c’è ancora un posto dove il tuo spirito
delicato vibri alle piatte ombre sonore
che una voce, solitaria nella notte,
suscita nella corrente di un’alta stanza -
allora ascoltami: aiutami. Vedi, noi scivoliamo così,
senza sapere quando, dal nostro progresso giù
in qualcosa che non supponiamo; lì dentro
c’impigliamo come in sogno
e lì dentro moriamo senza destarci.
Nessuno è più avanti. A chiunque ha sollevato
il proprio sangue in un’opera che diviene lunga
può capitare di non più tenerlo alto
e ch’esso segua il peso suo, senza valore.
Da qualche parte infatti c’è un’antica ostilità
tra la vita e il gran lavoro.
A che la riconosca e dica: aiutami.
     Non tornare. Se lo sopporti, sii
morta tra i morti. I morti hanno molto da fare.
Ma aiutami lo stesso senza dover distrarti,
come mi aiuta a volte quello ch’è più lontano: in me.

  

…

Bist du noch da? In welcher Ecke bist du? –
Du hast so viel gewußt von alledem
und hast so viel gekonnt, da du so hingingst
für alles offen, wie ein Tag, der anbricht.
Die Frauen leiden: lieben heißt allein sein,
und Künstler ahnen manchmal in der Arbeit,
daß sie verwandeln müssen, wo sie lieben.
Beides begannst du; beides ist in Dem,
was jetzt ein Ruhm entstellt, der es dir fortnimmt.
Ach du warst weit von jedem Ruhm. Du warst
unscheinbar; hattest leise deine Schönheit
hineingenommen, wie man eine Fahne
einzieht am grauen Morgen eines Werktags,
und wolltest nichts, als eine lange Arbeit, -
die nicht getan ist: dennoch nicht getan.
     Wenn du noch da bist, wenn in diesem Dunkel
noch eine Stelle ist, an der dein Geist
empfindlich mitschwingt auf den flachen Schallwelln,
die eine Stimme, einsam in der Nacht,
aufregt in eines hohen Zimmers Strömung:
So hör mich: Hilf mir. Sieh, wir gleiten so,
nicht wissend wann, zurück aus unserm Fortschritt
in irgendwas, was wir nicht meinen; drin
wir uns verfangen wie in einem Traum
und drin wir sterben, ohne zu erwachen.
Keiner ist weiter. Jedem, der sein Blut
hinaufhob in ein Werk, das lange wird,
kann es geschehen, daß ers nicht mehr hochhält
und daß es geht nach seiner Schwere, wertlos.
Denn irgendwo ist eine alte Feindschaft
zwischen dem Leben und der großen Arbeit.
Daß ich sie einseh und sie sage: hilf mir.
     Komm nicht zurück. Wenn du´s erträgst, so sei
tot bei den Toten. Tote sind beschäftigt.
Doch hilf mir so, daß es dich nicht zerstreut,
wie mir das Fernste manchmal hilft: in mir.

 

da:  http://www.editions-verdier.fr/v3/oeuvre-requiem.html

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Es-tu encore là ? Dans quel recoin es-tu ? –
De tout cela tu as eu une si ample science,
tu as pu accomplir tant de choses en t’éloignant ainsi,
ouverte à tout, comme un jour qui commence.
Les femmes souffrent : aimer veut dire être seul,
et les artistes parfois dans leur travail pressentent
que leur devoir, quand ils aiment, est la métamorphose.
Amour, métamorphose : tu entrepris l’un et l’autre ; il y a l’un
et l’autre dans Cela qu’à présent falsifie une gloire qui te les dérobe.
Hélas, toi qui fus loin de toute gloire. Toi qui fus
de peu d’apparence ; qui avais sans bruit replié
ta beauté en toi-même, comme on baisse un drapeau
au matin gris d’un jour ouvrable,
et ne voulais rien d’autre qu’un long travail, –
travail qui n’est pas accompli : non, hélas, pas accompli.
Si tu es encore là, s’il reste encore
dans cette obscurité une place à laquelle ton esprit
vibre sensiblement, à l’unisson des ondes planes et sonores
qu’une voix, solitaire dans la nuit,
suscite dans le flux d’une haute chambre :
Alors, écoute-moi : Aide-moi. Vois, nous allons nous aussi
glisser, nous ne savons quand, revenir de notre avancée vers
quelque chose que nous n’imaginons pas, où
nous serons empêtrés comme dans un rêve,
et dans quoi nous mourrons sans nous réveiller.
Nul n’est plus avancé. À tous ceux qui ont soulevé leur sang
pour une œuvre qui s’avère longue,
il peut arriver de ne plus le tenir à bout de bras
et qu’il retombe, privé de valeur et vaincu par son poids.
Car il existe quelque part une antique hostilité
entre la vie et le noble travail.
Afin que je la discerne et la dise : aide-moi.
Ne reviens pas. Et donc – si tu le supportes–
sois morte chez les morts. Les morts ont fort à faire.
Aide-moi pourtant, sans dissiper tes forces,
comme m’aide parfois le plus lointain : en moi.

da:  http://www.paratheatrical.com/requiemtext.html

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Are you still here ? Are you standing in some corner ? You knew so much of all this, you were able to do so much; you passed through life so open to all things, like an early morning. I know: women suffer; for love means being alone; and artists in their work sometimes intuit that they must keep transforming, where they love. You began both; both exist in that which any fame takes from you and disfigures. Oh you were far beyond all fame; were almost invisible; had withdrawn your beauty, softly, as one would lower a brightly colored flag on the gray morning after a holiday. You had just one desire: a year’s long work -- which was never finished; was somehow never finished. If you are still here with me, if in this darkness there is still some place where your spirit resonates on the shallow sound waves stirred up by my voice: hear me: help me. We can so easily slip back from what we have struggled to attain, abruptly, into a life we never wanted; can find that we are trapped, as in a dream, and die there, without ever waking up. This can occur. Anyone who has lifted his blood into a years-long work may find that he can’t sustain it, the force of gravity is irresistible, and it falls back, worthless. For somewhere there is an ancient enmity between our daily life and the great work. Help me, in saying it, to understand it. 

Do not return. If you can bear to, stay dead with the dead. The dead have their own tasks. But help me, if you can without distraction, as what is farthest sometimes helps: in me.

BIA

Bia. Bia. Bia.

Bia. Bia, la vita.

La vita, la vita. Corre. Verde. Intensa. Veloce.

E noi, spesso, distratti, non la vediamo nenanche passare.

Bia. Bia.

Viene lei, prima di Mnemosyne. Lei è la linfa. Il sangue. Il colore. Il sapore. Il gusto. Il piacere. La gioia. Il dolore. La sofferenza. La solitudine. L'amore. La compagnia. La solidarietà.

essre molti, pochi, o morire in solitudine. Bia, è lei che ci sorregge.

Quando lei se ne va via non coi rimane più nulla. Solo carne che vuole tornare argilla polverosa. Solo sangue che vuole imputridire ritornando sabbia. Aria che vola via, che si disperde come il vento tempestoso.

Bia.

Qualche volta, in genere quando non si vorrebbe, la si scorge accanto a noi. Dovremmo gioire, in quei momenti. E invece, di solito, in quei momenti abbiamo gli occhi pieni di lacrime ed il cuore oscuro. Lo sguardo vacuo. Il pensiero assente.

Eppure, in quei momemnti, Bia ci viene vicino. Ci stringe la mano.

Chi ha sentito battere l'ala della Morte battere vicino a lui, lo sa cosa voglio dire.

Nel buio della Morte, quando Thanatos domina intorno a noi, all'improvviso, si aprono degli squarci nelle tenebre che ci avvolgono. Anche se ci sembrano solo delle illusioni, delle immagini fatue, quei lampi ci danno calore, ci trasportano in un mondo che sentiamo più naturale.

La morte ci cattura, a volte, conquistando gli spazi intorno a noi. Ci ruba il fiato ed immobilizza il battito dei nopstri cuori.

Bia. Bia. Bia.

Bia, dobbiamo implorare.

Bia ci dà la forza. Bia è la forza. Bia è la vita.

E' senza alcun senso comprensibile il mio inno a BIA.

Inno alla vita.

Inno alla liberazione dalla morte.

Anche se è la morte che avrà l'ultima parola, essa non è che la fine fine delle cose, il ritorno al Nulla eterno.

Le Cose, sono.

Alle cose siamo attaccati.

Di cose siamo fatti.

Le cose, non sono il Nulla senza valore.

Nè il valore venale delle cose misura alcunchè.

Le Cose sono ciò che desideriamo.

Bia, per prima.

Più di ogni amore.

Sentiamo Bia nelle nostre vene, battere forte, come volesse fuggire via. E i nvece no, essa vuole soltanto farsi sentire, ad ogni battito, ogno volta che passa sotto la nostra finestra.

Solo che noi, spesso, sempre, siamo impegnati ad ascoltare quacos'altro. A correre appresso al sesso delle cose inutili. A premere il nostro seme per cose che non hanno valore.

Bia. Bia. Bia.

Bia.

Bia, madre degli dei.

Bia, madre della natura.

Bia, madre di ogni uomo.

Bia. Umore umido del corpo. Calore della vita. Brillante scintilla nel fondo dello sguardo. Soffio che appanna il gelo degli specchi.

Riflesso incontrollabile dello specchio.

Gelida paura.

Bollente ardore dei sentimenti.

Bia.

Mia creatura della mente, mio riflesso, mio desiderio, mia meta, mia madre.

P.S.

Che forma ha la vita?

E la morte?

Quale è il confine, che spessore ha?

Come posso calpestarlo, io, quel confine, io, che non sono nessuno?

Eppure quel confine è ben tangibile.

Immateriale, ma ben robusto

Bia.

Thanatos.

Lotta senza quartiere.

http://www.swif.uniba.it/lei/rassegna/000901b.htm

http://www.ilgiardinodeipensieri.eu/storiafil/dialettica-1.htm

http://www.filosofico.net/eracli.html

ELUANA

Alle volte non basta uno spazio virtuale libero per tenere lontano il rumore della realtà cattiva.
E' uno sconquasso il destino amaro di Eluna Englaro.
Dev'essere veramente dura per che gli è vicino.
Posso solo immaginare, ma anche solo immaginando non posso non condividere tanto dolore.
Mi si passi il termine condividere, che vuole conservare l'umile distacco con cui si tratta un fatto così...doloroso.
Vorrei commentare solo un aspetto: come possono ergersi a giudici i Preti, gli Onorevoli, di un caso così ?
I Preti che difendono un'idea di vità così assoluta, senza manifestare alcuna pietà, usurpando l'Unico che pur avendo il potere di giudicare si è fatto carne, ha sofferto, ha chiamato Padre per chiedere la fine del patimento. Provino ad essere più umili! Loro, che sono uomini, si ricordino che non possono farsi Dio, neanche se si regalano il dono dell'Infallibilità.
Gli Onorevoli, che sordi e cinici, hanno osato profanare il dolore di una famiglia con il loro raglio stonato. Si prendessero la briga di fare una legge per la vita! Anzi, stiano zitti! E rispettino un silenzioso distacco da cose che non meritano la sfortuna della loro attenzione.
Di fronte alla sofferenza ed alla morte prevalga il silenzio.
E Dio, se c'è, giudicherà.
Se non c'è, si eviti la civetteria inutile.


Rainer Maria RILKE . La discesa di Cristo agli Inferi.

Finito il patimento, la sua essenza si separò dall’orrido
Corpo del suo patire. In alto. Lo lasciò.
E la tenebra, sola, ebbe spavento
E scagliò pipistrelli contro la spoglia livida –
Nel loro sciame svolazzante a sera
Freme ancora l’orrore di cozzare
Contro il tormento raggelato. Cupa aria senza pace
Si avvilì sul cadavere e una torpida inerzia
Colse i forti animali veglianti nella notte.
Libero dalla spoglia pensò forse il suo spirito librarsi
Sul paesaggio, senza agire. Chè ancora gli bastava
L’evento del suo patire. Mite gli appariva
La presenza notturna delle cose e su di esse
Si espandeva come uno spettro triste.
Ma la terra, essiccata e assetata nelle sue piaghe,
ma la terra si fendè e ruppero voci dall’abisso.
Egli, conoscitore dei martìri, udì l’inferno urlare
Verso di lui, bramando prendere coscienza del suo patire
Ormai compiuto, perché dalla fine della sua pena (infinita)
Traesse presagio e terrore la pena perenne degli inferi.
E nell’abisso precipitò lo Spirito con tutto
Il peso del suo sfinimento, procedè in fretta
Seguito dagli sguardi stupefatti di ombre erranti,
levò lo sguardo verso Adamo, un attimo,
rapido si calò, sparve e si perse nel ripido
di più selvagge voragini. D’un tratto (più alto, più alto)
sopra il centro
dei loro urli schiumanti, sulla lunga torre
del suo soffrire si sporse: senza fiato,
in piedi, senza balaustrata, proprietario dei dolori. Tacque.